Стать Роуэн. Nina Brock

относилась к людям. Особенно к мужчинам. Никто не задерживался, никто и не пытался. Она не держала. Не цеплялась. Чаще сама уходила, не оставляя за собой даже следа. Так было проще. Встречи – постель – расставание. Без чувств. Без планов. Без ненужных вопросов. Ей хватило отца. Хватило его тяжёлого голоса, вечных обвинений, кулаков по столу и этой одной-единственной фразы: "Ты делаешь из дочери истеричку".

      С тех пор ни один мужчина не казался ей достойным, чтобы поверить в то самое слово. "Любовь". Биологическая необходимость, не более. Так проще, понятнее.

      Роуэн откинулась на спинку стула, потёрла глаза. Потом потянулась за тетрадью, снова открыла список. И вгляделась в имена. Читать дальше оказалось куда сложнее, чем час назад. Глаза резало, буквы скакали, а в висках настойчиво гудело, будто кто-то включил старый трансформатор.

      Но одна фамилия всё-таки зацепилась. Скромный сайт музыкального агентства из Сиэтла. Пара сухих строк: "Сотрудничали с независимыми артистами и представителями лейблов". И среди них – инициалы: В.Н.

      Клик. Архивные новости. Снимок с размытой пресс-конференции: пятеро на сцене. Лица расплывчаты, но одно – знакомо до зуда в костяшках пальцев. Линия подбородка, ровно выбритая щека, профиль, который уже выжегся в памяти.

      "Брэд, ты всё-таки паскуда без фантазии,"– скользнула мысль. Роуэн записала ссылку на листке и наконец позволила себе рухнуть на кровать.

      Сил не осталось. Ни мыслей, ни желания. Телефон валялся экраном вниз, и на удивление – не вызывал больше ни злости, ни тревоги, а потому и сон пришёл быстро.

      Следующее утро опять началось с беготни. Автобус, очередное опоздание, кофе из автомата. Университет жил своей привычной, слегка разбитой жизнью: кто-то сдавал проекты, кто-то ссорился у деканата, кто-то, как всегда, игнорировал звонки и пары. Но у Чемберса на четвёртом курсе игнор – это уже приговор.

      Роуэн проскользнула в здание факультета за минуту до звонка и, не сбавляя шага, плюхнулась на свободное место.

      Чемберс уже стоял у стола, расстёгивая тёмный кейс с папками. Вокруг – знакомый фон: панели с дисплеями, проекторы, камеры. Всё до противного аккуратно расставлено – свет, акустика, даже стулья. Почти как в настоящем зале суда. Без права на ошибку. Всё фиксируется. Всё анализируется. Всё оборачивается против тебя.

      – Холлис, – раздалось неожиданно громко. – К доске.

      Она подняла взгляд. Профессор смотрел поверх очков, держа в руках папку с красной пометкой "учебное дело". Не абстракция – бумага, штампы, подшивки. Судебный симулятор. Один из тех, где не спрячешься за чьими-то ответами и не протиснешься на "авось". Здесь каждую фразу ловили микрофоны, каждое движение писали камеры. Всё фиксируется, а потом разбирается на части.

      – Дело по статье RCW 9A.44.079. Изнасилование несовершеннолетней. Обвиняемый – молодой человек, девятнадцать лет. Потерпевшая – пятнадцать. Обстоятельства… спорные, – Чемберс щёлкнул папкой по столу. – Ваша роль, Холлис, – защита обвиняемого. Пятнадцать минут на подготовку.

      – Прекрасно, – глухо выдохнула она, больше себе, чем вслух. – Парень