Стать Роуэн. Nina Brock

наблюдают. Те же выключенные фары. Те же тени за стёклами.

      – Эй, Ро, – голос Ларри прозвучал сдержанно, почти мягко. – Я ведь предлагал. Давай подвезу. Уже поздно.

      Роуэн собиралась отмахнуться. Уже открыла рот, чтобы съязвить, но взгляд снова упал на машину. Она всё ещё стояла. Не двигалась. Ждала. И вдруг стало ясно: сегодня Роуэн не хочет идти одна. Не в этот раз.

      – Ладно, – выдохнула она. – Только не строй иллюзий. Это ничего не значит.

      Ларри не ответил, только кивнул. Щёлкнул замком. Открыл перед ней дверь.

      – Садись.

      И она села. Не потому что хотела. Потому что в тот момент рядом с ним было чуть безопаснее. Пусть и ненадолго. Пусть всего на пару кварталов.

      Она устроилась в кресле, захлопнула дверь и, не думая, скользнула взглядом по зеркалу заднего вида. Улица осталась позади. Магазин стоял пустой, полусонный, как и всегда в это время. А машина у перекрёстка так и не сдвинулась. Фары – тишина. И почему-то это настораживало больше, чем если бы кто-то вышел.

      Ждать всегда хуже, чем действовать.

      – Всё хорошо? – спросил Ларри, заводя мотор.

      – Просто езжай, – коротко ответила Роуэн.

      Он кивнул. Плавно вырулил, свернул на основную дорогу и вписался в поток. Музыку не включал. Зато начал говорить: – Помнишь, как мы с тобой катались через весь город, чтобы найти ту лавку с винилом? Ты тогда ещё сцепилась с продавцом из-за обложки, а потом сама же его уговорила на скидку.

      – Это был не винил. Старый сборник Nirvana, – сухо поправила она. – И ты забыл, что я ещё у него сигареты выбила.

      – Точно, – усмехнулся он. – И я тогда подумал: "Чёрт, вот это баба".

      – А потом слился через три месяца. Красавчик.

      Он вжал плечи, выдохнул.

      – Ты же знаешь… у меня тогда было сложное время.

      – У тебя всегда было "сложное время", Ларри. Странно только, что оно вечно совпадало с датами твоих запоев и слащавых истерик.

      – Я ведь не от хорошей жизни, Ро…

      – Перестань, – обрезала она. – Я не твой психотерапевт.

      Он замолчал. Машина двигалась дальше. Тихо, ровно. Шины лениво скользили по влажному асфальту, свет фонарей мелькал на капоте, будто застрял на одном и том же кадре.

      Роуэн снова глянула в зеркало. Пусто. Ни фар, ни теней. Только Ларри за рулём, бессмысленно бормочущий о прошлом, которое она уже вычеркнула.

      – Я тут подумал… может, ну его, всё это дерьмо. Оставить. Попробовать начать как-то заново. Не с нуля, но… по-человечески, – выдохнул он.

      Роуэн повернула голову. Смотрела на него пару секунд. Почти с сочувствием. Почти. Но потом усмешка сдвинула это выражение с лица.

      – Ты хочешь, чтобы я опять прыгнула в этот аттракцион под названием "нервный Ларри"? Где по пятницам – крики, по субботам – философия, а в воскресенье ты объявляешь меня "смыслом жизни"и блюёшь в раковину?

      – Это не смешно, – буркнул он.

      – Да? А мне уже смешно. Потому что я тебя пережила. И не потому что стала равнодушной. Просто ты – предсказуемый. А предсказуемое скучно. А скучное… уже не нужно.

      Он замолчал. Смотрел перед