Крещатик № 93 (2021). Альманах

подслеповатыми, желтушными глазами. Жертва затрепыхалась, обвитая душащими тисками.

      – А-а-а-й, – махнул он рукой, видимо, так ничего и не разглядев. – Змее есть надо. У природы, у неё… законы свои. А нам вмешиваться не нужно.

      Бродяга оторвал взгляд от гнезда, в котором хищница уже принялась за птенцов. Последовал за пастухом, переваривая увиденное.

      Что-то вырвало его из дремоты – не то чей-то громкий удар по столу, не то сонная судорога. Помотав головой, он наклонился в кресле и уставился осоловелыми глазами в монитор.

      Время истекало.

      3

      Ташкентская с утра кишела машинами, шум моторов и нервные гудки раздражали сонного Бродягу, идущего вдоль дороги. При случае он намеревался свернуть во дворы, где тихо и спокойно. Но пока такой возможности не выдавалось.

      В городской шум влился новый звук: перезвон колоколов откуда-то справа. Он повернул голову и увидел, как два человека яростно спорят у ворот церкви, на другой стороне улицы. Один из них выглядел знакомо.

      – Ну надо же, – пробормотал Бродяга и направился к переходу.

      – Уходи отсюда сейчас же! Полицию вызову! – махал дворник метлой.

      – Полиция мне ничего не сделает, я тут просто стою, – монотонно повторял мужчина.

      – Ты распугиваешь людей!

      – Я просто стою.

      – Вот поли… – он закашлялся, – полицию вызову, будешь им рассказывать!

      – Что тут происходит?

      Он приподнял брови, узнав Бродягу, дворник же повернулся и сощурился.

      – Это твой дружок-алкаш?

      Бродяга усмехнулся. Сходство между ними определённо было. Оба заросшие и небритые, оба в заношенной рвани, а от кого разит перегаром, сразу и не поймёшь.

      – Да, это мой друг. Он доставляет вам проблемы?

      – Он распугивает людей!

      – Я с ним поговорю.

      Бродяга заглянул ему в глаза. Субъект спора стоял в стороне и отстранённо курил. Дворник снова закашлялся, сплюнул и развернулся.

      – А полицию всё равно вызову! – без уверенности в сиплом голосе пригрозил он.

      – Храни вас Господь.

      Он ещё раз плюнул и что-то проворчал под нос. Бродяга повернулся к мужчине.

      – Это уже вторая наша встреча.

      Тот бросил бычок в урну, подозрительно уставился на него.

      – И во второй раз ты мне помогаешь. Это случайность?

      – Алматы – большая деревня, – покачал головой Бродяга. – Раз так вышло, может, расскажете, зачем вы здесь стоите?

      – Надо мне, вот и стою. Не надо было бы, не стоял.

      – Вы художник?

      Он приподнял брови.

      – У вас на пиджаке пятна краски.

      Он машинально опустил взгляд. Пятна действительно были.

      – Ладно. Ладно. Я Костя Хан, художник. А тебе что надо, я никак не пойму?

      – Я Малик. Бродяга, – он протянул руку. Хан с сомнением пожал её. – Я собираю истории. Если вы согласитесь…

      – Ты. Со мной на «ты», – нервно одёрнул его художник и вытащил из кармана сигарету. – А историй у меня нет, уж извини.

      – Может,