Бульвар Ностальгия. Владимир Савич

чем такие

      известия, – подумал Тимур Александрович, закусывая ром шоколадной

      конфетой. – Боже мой! Боже мой! Неужели правда? Неужели он мог так

      поступить? Вот так взять и написать? «Источник – Шпилька». Не верю! Не

      верю!

      – А с другой стороны, почему бы и нет. Ведь не только он писал. Вон «зверь»

      говорит, что писали массово. И поди не поверь, когда у него на руках

      доказательства есть. Вообще-то, не случись со мной такое, – Тимур

      Александрович посмотрел на свои обрубки, – я посмеялся, плюнул, да и забыл

      бы всю эту хренотень. Ну что сделаешь, слаб человек – непрочен. Но тут ведь

      совсем другое дело! Боже мой, тут совсем другой расклад. Ведь это я, чтобы на

      него не писать, сделал! Сохранив ему жизнь, карьеру, я свою поломал. Ведь кто

      бы я был сейчас. Разве бы здесь сидел. Рядом с этой падалью Ивановым. Я бы

      сегодня остров имел. Торчал бы там, как Робинзон, со скрипкой, без всех этих

      мудаков, что крутятся вокруг. Служил бы музыке. Что может быть лучше

      служения истинному, вечному!? А тут… Тимур Александрович – то! Тимур

      Александрович – это! Тимур Александрович – туда! Тимур Александрович -

      оттуда…

      – Вот же сука! Вот Иуда! Встреть, кажется, я его сейчас, зарубил бы

      собственными руками. Или лучше всего – пальцы бы ему отсек. Поиграй-ка,

      господин Шпилька, обрубками, а мы послушаем. Не получается? А-а-а… И у

      меня не получилось. -

      Тимур Александрович надел шляпу, пальто и вышел на улицу.

      – Куда идти? – размышлял он, стоя на четырех углах шумного проспекта. -

      Домой? Неохота. К друзьям? К стукачам! В храм? А там не лучшие служат. У

      каждого дьякона под рясой ментовской погон. В пивбар? К народу! Но там

      грязь и запустение. Лучше уж в одиночку. Одиноким пришел ты в этот мир,

      Тимур Александрович, одиноким и уйдешь из него! – Благонравов зашел в

      магазин и купил бутылку водки…

      – Что с тобой, Тимур?! – всплеснула руками жена. – Что с тобой? Пьяный!

      Боже мой, какой ты пьяный. А воняешь! Чем ты воняешь? – жена принюхалась.

      –

      Пальто!? Боже мой – это же бельгийское пальто. Посмотри, на что оно похоже.

      Галстук!? Галстук на спине! А шляпа, где твоя шляпа? Боже, видел бы ты, на

      что ты похож. – Возмущенно – испуганно восклицала супруга.

      – Не…прав…да…а! Я пр… екра…а…а… сно вижу… на кого… я похо…ож! -

      возразил заплетающимся языком Тимур Александрович. – Я… похож… на

      мудака с обрубками! – Тимур Александрович потряс культяпками. – На мудилу с

      Нижнего Тагилу – вот на кого я похож! Хотел быть героем, а вышел инвалид.

      На инструменте вам, Тимур Александрович, ясно как Божий день, не играть.

      Ступайте-ка вы в культурные функционеры. А ведь кем бы я мог стать. О! О!

      О! Если бы не это, – Тимур Александрович тряхнул правой рукой. – суки

      кругом! Иуды!

      – И я! – обиженно воскликнула жена.

      – Нет…