Tote Gäste. Elisa Scheer

wir statt nach Grafenreuth gemütlich in den Biergarten gehen. Und nachmittags Fernsehen schauen...“

      „Faule Nudel. Mir scheint, mit über dreißig wird man echt langsam alt“, höhnte Cora. „Komm, das wird doch eine geile Fete. Und wir können bestimmt was anstellen, zwischendurch.“

      „Ja“, stimmte ich heuchlerisch zu. „Hast du schon ein paar Ideen?“

      Ich hätte ihr schrecklich gerne von der Aknevase und den gruseligen Ringen erzählt, aber Cora konnte eben nicht ganz so gut den Mund halten, wie sie glaubte. Und wenn ihr bloß herausrutschte, dass Carla ein paar lustige Überraschungen zu erwarten hatte, wäre die total auf der Hut und wir konnten gar nichts landen. „Nö. Bei so was bist du immer besser. Warst du das damals nicht mit dem Furzkissen für Tante Emmi?“

      „Nein, das war Carla. So was war mir damals schon zu kindisch. Trotzdem, wenn ich die Wahl hätte, würde ich mich schon sehr gerne um diese Hochzeit drücken. Grippe kann ich wohl nicht kriegen?“

      „Du spinnst ja. Ich sehe schon, vor dir ist auch nichts zu erwarten. Also werde ich jetzt Carla klarmachen, dass sie schon deshalb eine Riesenhochzeit machen muss, weil du dich so darauf freust.“

      „Du kleine Ratte“, regte ich mich auf, „wieso haben Papa und Mama damals nicht besser aufgepasst!“ Cora kicherte spöttisch und legte auf.

      Familie! Manchmal hatte es etwas für sich, ein Einzelkind zu sein. Vor zwanzig Jahren hatte ich mir das auch schon gedacht, als ich immerzu eine neugierige Achtjährige und eine abwechselnd futternde und heulende Vierjährige am Hacken kleben hatte. Irgendwie hatten die beiden kaum Fortschritte gemacht – bloß die Rollen getauscht.

      Hastig versicherte ich mir, dass die beiden schon nett waren – bloß eben nicht heute. Ich wollte ja nicht herzlos sein! Und jetzt hatte ich mir etwas Anständiges zu essen verdient - dumm nur, dass sich der Kühlschrank in meiner Abwesenheit auch nicht gefüllt hatte. Wo waren die Flyer? Nein, das war auch Blödsinn, im Fabrizio gab´s wunderbare Pizza und Pasta, da musste ich doch nicht wenige Stunden vorher für teures Geld etwas kommen lassen!

      Lieber zog ich noch mal los und holte mir an der Tankstelle eine Tafel Schokolade! Mit ganzen Nüssen natürlich.

      Die Tankstelle war nur zwei Ecken weiter, und als ich mich zu Fuß näherte (es war immer etwas blöde, zu Fuß zur Tankstelle zu kommen, entweder dachten die Leute dann, man sei irgendwo wegen Spritmangel liegen geblieben – I´m Walking – oder man komme nur wegen der Süßigkeiten. Stimmte ja leider auch), fuhr gerade ein dunkler Jaguar weg, der mir vage bekannt vorkam, vor allem wegen des Kennzeichens, LR 100. Das war doch Rosen? Ich hatte den Wagen oft genug auf dem Firmenparkplatz gesehen und mir LR im Stillen immer mit Lonesome Rider übersetzt, weil er sich gar so kontaktarm aufführte.

      Was tat Rosen hier? Der wohnte doch nicht in Mönchberg? Ich hatte ja mal ein bisschen geschnüffelt und glaubte, mich dunkel an Henting erinnern zu können. Ach, wem wollte ich hier etwas vormachen? Ich erinnerte mich nicht dunkel, ich wusste es ganz genau. Kein Detail, das Rosen betraf, würde ich doch jemals vergessen!

      Also, warum hatte er hier getankt? Von dieser Marke gab es in Leisenberg schon noch andere Tankstellen, und so nahe am Prinzenpark waren wir mitten in Mönchberg auch nicht. Wahrscheinlich kannte er hier bloß Leute und hatte einen kleinen Feiertagsbesuch gemacht. Hoffentlich in besserer Laune aus der, die er im Park an den Tag gelegt hatte!

      Dieser blöde Stinkstiefel. Na, immerhin hatte er mich wohl nicht mehr gesehen, sonst glaubte er noch, ich wollte ihm nachlaufen. So, wie ich ihn einschätzte, würde er sofort zur Geschäftsleitung rennen und behaupten, ich belästigte ihn. Als ob ich so was wie ein Stalker wäre!

      Ich tröstete mich mit einer großen Tafel Vollmilch-Nuss und eine Tüte Gummibärchen über mein frustrierendes Liebesleben hinweg und griff mir gleich auch noch eine Zeitschrift. Fünfzig Trendfrisuren, Die leckersten Erdbeerrezepte, Worauf Männer im Bett wirklich stehen...

      Was tat ich hier eigentlich? Das interessierte mich doch gar nicht, dann lieber noch Klatsch und Tratsch über diverse Prinzessinnen, von denen ich noch nie gehört hatte. Hastig legte ich das Käseblatt wieder zurück, schwankte angesichts eines Börsenblattes, das aber schon zwei ziemlich irreführende Aussagen in den Titelthemen aufzuweisen hatte, und beschloss, lieber in meinen Regalen zu Hause nach etwas Lesbarem zu suchen.

      Zu Hause kramte ich eine Zeitlang herum, bis ich einen Krimi gefunden hatte, an den ich mich kaum noch erinnern konnte, und ließ mich damit und mit den Gummibärchen aufs Sofa fallen. Ich hatte mich gerade wieder zurechtgefunden, als es an der Tür klingelte. Wer konnte das denn jetzt sein? Carlas Hiobsbotschaften kamen doch immer telefonisch.

      Rosen, um sich für seine überzogene Reaktion im Park zu entschuldigen? Wohl kaum, er hatte schließlich keine Ahnung, wo ich wohnte. Er schnüffelte ja nicht aus lauter Liebe! Da half nur eins – durch den Spion gucken. Hübscher Anblick, ein junges, niedliches Kerlchen, nur in ein Badetuch gewickelt und mit einer Zeitung in der Hand. Aha, alles klar. Ich öffnete und grinste wissend, das Kerlchen – höchstens zweiundzwanzig, schätzte ich, und nichts, was man von der Bettkante schubsen würde – errötete und hielt das Handtuch noch krampfhafter fest. „Sagen Sie nichts“, bat ich, „in dem Moment, als sie nach der Zeitung auf dem Abtreter gegriffen haben, ist die Tür hinter Ihnen zugefallen?“ Er nickte beschämt. „Blöde, was? Ich dachte, so was passiert nur in der Werbung.“ Ich kicherte. „Kommen Sie rein – aber Nescafé hab ich keinen, nur echten. Möchten Sie jemanden anrufen?“

      „Ja, meine Freundin, die hat auch einen Schlüssel. Wissen Sie, ich wohne noch nicht so lange hier – äh – ich heiße Tom. Tom Jordan.“

      „Kati Engelmann.“

      „Naja, jedenfalls, ich kenne hier irgendwie noch niemanden, und da hab ich´s einfach gleich nebenan probiert. Ich hoffe, ich störe Sie nicht bei irgendwas?“

      „Nein, nein“, versicherte ich, und das war nicht mal gelogen. Der Kleine brachte doch wenigstens etwas Abwechslung in den Samstag. Und außerdem war ich auf die Freundin gespannt.

      „Also, möchten Sie jetzt einen Kaffee?“

      „Nein, danke“, lehnte er artig ab, „wenn ich nur mal telefonieren dürfte?“

      Ich schob ihm das Telefon hin. „Ist Ihnen kalt? Soll ich Ihnen ein Sweatshirt leihen?“ Er grinste schief. „Ich glaube, da passe ich doch nicht rein. Aber mir ist auch gar nicht kalt.“ Er konnte Recht haben – für so einen jungen Kerl hatte er einen beachtlich muskulösen Oberkörper. Vormittags Uni, nachmittags Job, abends Fitness, schätzte ich. Wann hatte er wohl für seine Freundin Zeit?

      Ich stellte ihm wenigstens ein Glas Mineralwasser hin, während er intensiv nachdachte und dann mehrere Anläufe brauchte, bis er die Nummer zu seiner Zufriedenheit eingetippt hatte. Schlechtes Zahlengedächtnis oder wenig Interesse an seiner Süßen? Oder Handyspeicher.

      Ich wusste Rosens Telefonnummer auswendig, obwohl ich lieber gestorben wäre als wirklich da anzurufen. Gut, mit einem wirklich anständigen Vorwand – Schmitt drückt mir die Nummer (die ich offiziell ja nicht kenne) in die Hand und verlangt, den erkrankten Rosen wegen irgendwas Ultrawichtigem anzurufen... Wie alle meine Tagträume war das so unwahrscheinlich wie nur was.

      „Ja, grüß dich“, stotterte mein kleiner Nachbar ins Telefon, „du – äh – ich hab mich ausgesperrt, und jetzt sitze ich bei einer Nachbarin...“

      „Ja, wäre schon schön...“

      „Och, jung, ja.“

      „Was? Wieso nicht früher?“

      „Ach so, ja, hab ich vergessen. Und wenn du ein Taxi schickst?“

      „Hm... ja, gut, verstehe ich natürlich. Bloß, ich sitze hier, bloß mit einem Handtuch um...“ Jetzt hörte sogar ich es aus dem Hörer quäken, obwohl ich mich betont an anderer Stelle zu schaffen machte. Ohne etwas zu verpassen, natürlich. Die Gute schien ja ziemlich Haare auf den Zähnen zu haben! Aber der Kleine parierte aufs Wort, auch nicht schlecht.

      „Gut,