Без тебя. Сергей Павлович Степанов-Прошельцев

веков на брусчатке она оседала?!

      В городе этом мы жили несчастью в угоду —

      так белокрыльник хиреет на топком болоте.

      Тут же погода – насмешка над всякой погодой,

      а потому только дождь днём и ночью молотит.

      Ты уж прости, что твои обманул ожиданья.

      Я – не нарочно. Я тоже об этом жалею.

      Я — как тот город, туманной закутанный далью,

      как никуда не ведущая больше аллея.

      * * *

      Я взглядом тебя провожаю:

      идешь, за собою маня, —

      чужая, такая чужая,

      что больше уже не моя.

      Зачем мы с тобой разминулись,

      зачем примирились с судьбой?

      Всё тянется, не повинуясь,

      рука моя вслед за тобой.

      И ты… Ты совсем не такая:

      идешь, без греха на душе,

      не требуя, не потакая

      и даже не плача уже.

      * * *

      Порывистый ветер приносит туман и дожди,

      весна, словно доктор, болезнь застарелую лечит.

      И лучше забыть и не верить, прошу я, не жди,

      забудь всё плохое, так будет, наверное, легче.

      И выйди на взморье. Там хлещет волна через пляж

      И, гальку швыряя, мычит с непокорностью бычьей.

      И розовых чаек рискован порой пилотаж,

      когда над волною несутся они за добычей.

      Вот так же и ты заарканить хотела мечту,

      да только не вышло: любви отступило цунами.

      Ты даже не знала, что я это перерасту —

      так пень иногда обрастает по-новой ветвями…

      * * *

      Жги огнём, на кусочки режь —

      не забыть тот день, что далёк:

      лётного поля бетонную плешь,

      скучающий самолёт.

      .

      Снег тебе серебрил висок,

      ты стояла, волнуясь слегка —

      тоненький вьющийся стебелёк

      сорванного цветка.

      Ветер позёмку в лицо кидал,

      слабый гасил дымок,

      а я улетал в навсегда, в никуда,

      и было мне невдомёк,

      что если б я слышал твои слова,

      чувствовал бег беды,

      я бы тогда билет разорвал

      и не исчез, как дым.

      Я бы не выбрал сырой замес

      серых и пресных дней,

      чтобы остаться в этой зиме

      снегом беды моей.

      * * *

      Струйки дождя из небесного вымени…

      Хоть бы они, гомоня,

      мне помогли у Всевышнего вымолить

      лёгкую смерть для меня.

      Так нагрешил я, что пахнет и вышкою,

      как ни крути, ни порхай,

      и поведёт, в исполнительстве вышколен,

      к плахе меня вертухай.

      Ждёт не дождётся безглазая карлица

      с острым двуручным мечом…

      Жаль, что не дали мне честно покаяться,

      если и было мне в чём.

      Но не грусти, дождь окно твоё вымоет

      и заплутает в плюще…

      Здравствуй, далёкая! Здравствуй, любимая!

      Это – я в мокром