Без тебя. Сергей Павлович Степанов-Прошельцев

тусклый день недели,

      потому что вновь с печалью

      ты своей наедине.

      Ты вздыхаешь обречённо,

      хоть терпенье на пределе,

      наливаешь чашку чая —

      и всё это, как во сне.

      Дверь заклинило от снега,

      завалило двор по пояс,

      облака – как оригами,

      птичий не слыхать галдёж…

      Здесь, на станции Онега,

      ждешь давно ты скорый поезд —

      занесло его снегами,

      только ты, как прежде, ждёшь.

      И когда лежишь на койке,

      когда ждёшь безликих буден,

      когда кот глядит с укором —

      молока желает зверь, —

      не считай на пальцах, сколько

      было бед и сколько будет,

      верь, что скоро, очень скоро

      и к тебе придёт апрель.

      * * *

      Вот повернёшь ты голову,

      помолодев лет на…

      Серебряное олово

      на плечи льёт луна.

      Деревья и кустарники

      и вечер голубой.

      Я вовсе не состарился,

      когда опять с тобой.

      Я все забыл неладное,

      все горестные дни,

      опять вокруг гирляндами

      развешаны огни.

      И музыка на катере,

      не знаю, для чего,

      но нет дороги скатертью

      до счастья моего.

      И кончится всё, кроме как

      вот этот майский дождь,

      где счастье – вроде промелька

      того, что не вернёшь.

      * * *

      Повсюду цвели мандарины,

      и гальку слюнявил прибой.

      Зачем мне судьба подарила

      ту первую встречу с тобой?

      Я снова её вспоминаю —

      забыть я с годами не смог—

      ленивое марево мая

      и море ручное у ног.

      Но быстро летели недели,

      свой счёт уступая годам…

      За веер той белой метели

      я всё в этой жизни отдам.

      За эти туманные дали, за эту

      безбрежную гладь,

      за то, что никто не подарит,

      и что никому не отнять.

      …откуда я всё это знал?..

      * * *

      Снова я вижу нерезко

      сумрак ласкающий лунный,

      и, словно сыра нарезку,

      в ночь уходящие дюны.

      Море вздыхает несыто —

      власть это лунного жезла…

      Щедро песок мне отсыпал

      грусти о том, что исчезло.

      Но не утрата – отрада,

      что те мгновения были

      и что всегда с ними рядом

      эти глаза голубые.

      ВОСПОМИНАНИЕ О ПРИЗЫВНОМ ВОЗРАСТЕ

      Я соврал, что к тебе заглянул по пути —

      битый час под дождем сиротливо я мок,

      и к тебе я прощаться пришел, ты прости,

      не сердись, но иначе я просто не мог.

      Я, остриженный наголо, кепочку снял

      (парикмахер меня округлил в аккурат),

      но смотрела ты в сторону, мимо меня,

      и спокойным был твой

      невнимательный взгляд.

      Твои