Шумит, не умолкая, память-дождь…. Давид Самойлов

плывется

      По глухому морю,

      По людскому горю.

      Но щедрей и угрюмей

      Наши вольные страсти —

      Ты – как золото в трюме,

      Мы – как парус и снасти.

      У глубинного кабеля

      Ты заляжешь, тоскуя.

      Нас же выкинут на берег,

      На потребу людскую.

      Может, где-то на Каме

      Для веселых людей

      Поплывем челноками

      Под весеннею сетью дождей.

      Иль, как символ братанья,

      Об осенней поре

      Прогорим над Бретанью

      В полуночном костре.

      3

      Назначенье поэта —

      Счастье или ярмо?

      Ты, Марина, – комета

      В полете ее непрямом.

      Ты еще возвратишься

      Из далеких гостей,

      Когда в мире затихшем

      Будут мерять по силе страстей.

      Ты еще повторишься —

      Не как облако в тихой воде,

      А как в песнях парижских

      И московских людей

      Повторяются вольные,

      Не признавшие власти

      Накопившейся молнии

      Накипевшие страсти.

      1947

      На Оби

      Барнаульская ночь высока, холодна,

      И видать далеко на Оби.

      И звезду на куски расшибает волна

      О корму деревянной ладьи.

      Мы беседу ведем, приглядевшись ко тьме,

      Где болтливые волны спешат.

      Красноватый фонарик горит на корме,

      Где тяжелые сети лежат.

      Пароходы плывут под сипенье гудка,

      Просквозив огоньками кают.

      Барнаульская ночь холодна, высока,

      А на палубе песню поют.

      Это жизнь пролетает, светясь и крича,

      Лопастями плеща по Оби.

      А рыбак на весло налегает с плеча,

      И к рассвету шумят воробьи.

      Мы идем к островам, где чернеет ветла,

      Чтоб соснуть, привалившись к костру.

      Там под ветром береза метет, как метла,

      Выметая созвездья к утру.

      А рассвет розоват, а потом – серебрист,

      А потом и светло на реке.

      Пароходы уходят на Новосибирск

      И гудят, и гудят вдалеке.

      Сентябрь 1948

      В районном ресторане…

      В районном ресторане

      Оркестрик небольшой:

      Играют только двое,

      Но громко и с душой.

      Один – сибирский парень,

      Мрачнейший из людей.

      Его гармошке вторит

      На скрипке иудей.

      Во всю медвежью глотку

      Гармоника ревет,

      А скрипочка визгливо —

      Тирлим-тирлим – поет.

      И музыка такая

      Шибает до слезы.

      Им смятые рублевки

      Кидают в картузы.

      Под музыку такую

      Танцуют сгоряча

      И хвалят гармониста,

      И хвалят скрипача.

      Когда последний пьяный

      Уходит на покой,

      Они садятся двое

      За столик угловой

      И выпивают молча

      Во дни больших удач