История обыкновенного безумия. Чарльз Буковски

начала чтений еще несколько часов.

      – Отлично, – сказал я.

      Весь аэропорт перекопали. До автостоянки можно было добраться только на автобусе. Ждать разрешалось. В ожидании автобуса собралась большая толпа. Белфорд направился туда.

      – Подождите! Подождите! – крикнул я. – Я не могу стоять вместе со всеми этими гнусными типами!

      – Но они не знают, кто вы такой, мистер Чинаски.

      – Так-то оно так. Зато я знаю, кто они такие. Лучше здесь постоим. Кстати, не хотите немного выпить?

      – Нет, спасибо, мистер Чинаски.

      – Слушайте, Белфорд, зовите меня Генри.

      – Я тоже Генри, – сказал он.

      – Ах да, а я и забыл…

      Мы остановились, и я выпил.

      – Генри, автобус идет!

      – Отлично, Генри!

      Мы бросились к автобусу.

      Впоследствии мы решили, что я – Хэнк, а он – Генри.

      В руке у него была бумажка с адресом. Домик одного из друзей. Там мы с ним могли перевести дух перед выступлением. Друга не было дома. Чтения начинались только в девять вечера. Но домик Генри почему-то так и не нашел. Места там были чудесные. Нет, правда, места были чудесные. Сосны, сосны, озера и сосны. Свежий воздух. Никаких машин. Мне стало тоскливо. Красоты на меня не действовали. Я решил, что не такой уж я славный малый. Вот она, жизнь, такая, какой ей надлежит быть, а мне кажется, будто я угодил в тюрьму.

      Белфорд остановился у бара. Мы вошли. Бары я ненавидел. Я написал слишком много стихов и рассказов о барах. Белфорд думал, что делает мне одолжение.

      В барах можно многое почерпнуть, но потом от них нельзя отвязаться. Они возникают на каждом шагу. Посетители баров похожи на посетителей грошовых лавчонок: они убивают время и все остальное.

      Я вошел вслед за Генри. За одним из столиков сидели его знакомые. Смотрите-ка, вот профессор того-то. А вот профессор еще чего-то. А это такой, а это сякой. Целое застолье. Несколько женщин. Женщины почему-то были похожи на маргарин. Все сидели и большими кружками пили зеленую отраву в виде пива.

      Передо мной поставили кружку с зеленым пивом.

      Я поднял ее, затаил дыхание и сделал глоток.

      – Мне всегда нравились ваши произведения, – сказал один из профессоров. – Вы напоминаете мне…

      – Извините меня, – сказал я. – Я сейчас вернусь…

      Я рванул в сортир. Разумеется, там была жуткая вонь. Милое, причудливое заведеньице.

      Бары… на каждом шагу!

      У меня не было времени открывать дверь кабинки. Пришлось воспользоваться писсуаром. Рядом со мной стоял местный дурачок. «Мэр» города. В своей красной шапочке. Шут гороховый. Дерьмо.

      Я проблевался и окинул его самым похабным взглядом, на какой только был способен, после чего он вышел.

      Потом вышел я и уселся перед своим зеленым пивом.

      – Вечером вы читаете в … …..? – спросил меня кто-то.

      Я не ответил.

      – Мы все придем.

      – Не исключено, что я тоже приду, – сказал я. У меня не было выхода. Деньги по их чеку я уже получил и истратил. Еще выступление, еще денек, и я мог оттуда линять.

      Все, чего я хотел, – это вновь очутиться