Осень на краю света. Дмитрий Заваров

Юрий Григорич наконец смог разглядеть его глаза: голубые, несколько блеклые, но очень внимательные, колючие.

      – Так это ты, что ль, его, отец честной? – Иваныч даже развеселился.

      – Сам виноват.

      – Сам, сам, – покивал в ответ на вопросительный взгляд Юрий Григорич. – Я его спьяну за врага принял, хотел поймать.

      – Поймал?

      – Как видишь.

      – Ну давайте тогда чай пить.

      Чайник тоже был старый – желтый, эмалированный, с голубой незабудкой на боку. Юрий Григорич знал, что изнутри он крепко зарос известью: лет тридцать уже чайнику, и это только тот срок, за который Юрий Григорич мог поручиться. А сколько этому чайнику на самом деле, даже Иваныч, наверное, не помнит.

      Отец Димитрий принял чашку двумя руками, обхватил крепко, словно отогревая замерзшие руки. Вначале понюхал свежезаваренный чай, потом, зажмурившись, отхлебнул. Вкусно пил чай батюшка, и было видно, что любит он это дело.

      Тут тень мелькнула в окне, прогремели шаги на терраске. Два глухих удара – и на пороге возник человек в серой милицейской форме. Дверь открылась не до конца, уперлась в вешалку, полную одежды – толстому милиционеру пришлось чуть ли не протискиваться. Вошел, снял фуражку, знакомым движением провел по ершику волос. И Юрий Григорич его узнал.

      – Здравия желаю, люди добрые, – сказал милиционер.

      – Здорово, Карлсон, – ответил Юрий Григорич.

      Милиционер прищурился, вгляделся.

      – Пономарь, ты?! – радостно расплылся в улыбке.

      – Узнал? Молодец!

      Федоров в два широких шага добрался до Юрия Григорича, обнял.

      – Почему «пономарь»? – наклонился к дяде Феде отец Димитрий.

      – Фамилия ихняя Пономаревы. Отсюда и кличка у Юрки.

      – Что у тебя с головой? – спросил участковый.

      – Вчера через кладбище шел, споткнулся, об оградку приложился.

      – Что за день такой был! – покачал головой Федоров. – Отец Андрей тоже вчерась споткнулся и теперь с гипсом ходит. Ладно – как сам-то?

      – Да потихоньку… – Юрий Григорич махнул на стол: – Давай, присоединяйся, расскажу.

      Иваныч вытащил из-под стола бутылку, продемонстрировал гостю.

      – Потом как-нибудь, – помотал головой участковый. – Сейчас тут мой коллега рыскает. Боюсь, будет недоволен. А вы кто? – внезапно повернулся милиционер.

      – Отец Димитрий. Из патриархии, – гордо пояснил дядя Федя. – Приехал про икону выяснять. По своей, так сказать, линии.

      – Понял. – Федоров переключился на дядю Федю. – Я к тебе зашел предупредить. Очень советую полегче с товарищем Сапегиным. И бомбой ему не угрожай.

      – Миной, – поправил старик.

      – Тем более. Он сегодня зайдет. После обеда, наверное.

      – Хрена он зайдет, – мстительно сощурился Иваныч. – Я дверь запру, окна занавешу. Пусть, падла, хоть обстучится.

      – А вы тут зачем? – снова обратился Федоров к отцу Димитрию.

      – Свидетель. – Священник показал пальцем на дядю Федю.

      – Доступно? –