Заповедник и другие истории. Сергей Довлатов

богословия?!. Будьте на уровне предначертаний Двадцатого съезда!.. Слушайте «Пионерскую зорьку»… Текст читает Гмыря…

      – Кто? – переспросили из угла.

      – Барон Клейнмихель, душечка!..

      Еще при беглом взгляде на молодца я испытал заметное чувство тревоги. Стоило мне к нему присмотреться, и это чувство усилилось.

      Длинноволосый, нелепый и тощий, он производил впечатление шизофреника-симулянта. Причем одержимого единственной целью – как можно скорее добиться разоблачения.

      Он мог сойти за душевнобольного, если бы не торжествующая улыбка и не выражение привычного каждодневного шутовства. Какая-то хитроватая сметливая наглость звучала в его безумных монологах. В этой тошнотворной смеси из газетных шапок, лозунгов, неведомых цитат…

      Все это напоминало испорченный громкоговоритель. Молодец высказывался резко, отрывисто, с болезненным пафосом и каким-то драматическим напором…

      Он был пьян, но и в этом чувствовалась какая-то хитрость…

      Я не заметил, как он подошел. Только что сидел не оборачиваясь. И вдруг заглядывает мне через плечо:

      – Будем знакомы – Валерий Марков!.. Злостный нарушитель общественного покоя…

      – А, – говорю, – слышал.

      – Пребывал в местах не столь отдаленных. Диагноз – хронический алкоголизм!..

      Я гостеприимно наклонил бутылку. В руках у него чудом появился стакан.

      – Премного благодарен, – сказал он. – Надеюсь, все это куплено ценой моральной деградации?

      – Перестань, – сказал я, – лучше выпьем.

      В ответ прозвучало:

      – Благодарю и примыкаю, как Шепилов…

      Мы допили вино.

      – Бальзам на раны, – высказался Марков.

      – Есть, – говорю, – рубля четыре. Дальнейшая перспектива в тумане…

      – Деньги не проблема! – выкрикнул мой собутыльник.

      Он вскочил и метнулся к покинутому столу. Возвратился с измятым черным пакетом для фотобумаги. Высыпал из него кучу денег. Подмигнул и говорит:

      – Не счесть алмазов в каменных пещерах!..

      И далее, с неожиданной застенчивостью в голосе:

      – Карманы оттопыриваются – некрасиво…

      Марков погладил свои обтянутые джинсами бедра. Ноги его были обуты в лакированные концертные туфельки.

      Ну и тип, думаю.

      Тут он начал делиться своими проблемами:

      – Зарабатываю много… Выйду после запоя, и сразу – капусты навалом… Каждая фотка – рубль… За утро – три червонца… К вечеру – сотня… И никакого финансового контроля… Что остается делать?… Пить… Возникает курская магнитная аномалия. День работаешь, неделю пьешь… Другим водяра – праздник. А для меня – суровые трудовые будни… То вытрезвитель, то милиция – сплошное диссидентство… Жена, конечно, недовольна. Давай, говорит, корову заведем… Или ребенка… С условием, что ты не будешь пить. Но я пока воздерживаюсь. В смысле – пью…

      Марков запихивал деньги обратно в пакет. Две-три бумажки упали на пол. Нагнуться он поленился. Своим аристократизмом