Поэтический нарцисс. Регина Воробьёва

не может.

      Ты предан, как все мы, надеждам и мечтам

      И в небо вглядываешься подолгу.

      Там много чёрных платьев, но даже там

      Есть маленький фрагмент ажурного подола.

      Костюм с хрустальным поясом

      Ты больше не живёшь в России.

      Всё перепуталось, сплелось одним узлом.

      Я шла по улице, светало красно-сине.

      Как будто солнце встало мне назло.

      Я знала, мы увидимся навряд ли,

      Так решено: судьба разводит нас,

      Поэтому я выбрала наряд

      По цвету траурный, но с поясом из страз.

      Всё перепуталось, дописанная повесть,

      Мечта, любовь – всё это страшный груз.

      Я шла, поэты на мой смотрели пояс

      И многие – с желанием снять грусть.

      Перед напольным зеркалом

      Цвет итальянской волны, играющей в море,

      Рассвета, пролитого белым, первым лучом.

      Как этот милый наряд с вашей сущностью спорит,

      Мой элегантный чёрт!

      Не овладеть вам красоты оружием,

      Всюду просвечивают расчёт и ум.

      Нету у вас на душе ни цветов, ни кружева,

      Но ведь вы любите этот банальный костюм.

      Взявшись за ручку с теми или с другими,

      Вы каждый раз расчетливы, с кем.

      Вы появляетесь в нём на Монмартре и в Риме,

      В нём безнадёжно гуляете по Москве.

      Ночь в Сорренто

      Видно Луну: далека-далека!

      Вокруг облака собираются хором,

      Кажется, это вовсе не облака –

      Это жакет Луна купила в лавке Диора.

      Звёзды блестят в чаше небесной у дна,

      То золотые, а то, как стыдясь, покраснели,

      Это не звёзды – это купила Луна

      Шляпу у Эльзы Скиапарелли.

      Сколько, подумай, талантов от шляп без ума,

      Вечно поглощены подачей!

      Видишь? Совсем не рассвет и не алый туман.

      Это вечернее платье Джанни Версаче.

      Если б не сущее чудо и мы б не могли

      Быть с ним знакомы хотя бы мельком.

      Есть благодетель у этой прекрасной земли,

      Он – это краски, а мы бы стояли с мелом.

      Визит. Март

      Не для тебя – сегодня солнце встало,

      Не для тебя – куст белых роз расцвёл,

      Не для тебя узор на этот пол

      Положен мастера рукой усталой.

      Ты зря пришёл, почти ворвался с боем

      В мир этих хрупких статуй, ярких страз,

      Не говори: «Я март люблю! И вас.

      Прошу…» – и о другом, совсем другое.

      Не оставайся – знак плохого тона,

      И эта арка – страшный небосклон,

      Как облака в раю, рельеф колонн,

      И между вами – тонкая колонна.

      Нежное время

      Любители Бальзака и Матисса,

      Мы, не считая бренных дней,

      Не верим в то, что жизнь проходит быстро,

      И сами подгоняем лошадей.

      Мы видим склеп во всём и мечтаем выйти,

      Любой закон деля напополам.

      Мы гоним за событием событие,

      И молодость толкает