Поэтический нарцисс. Регина Воробьёва

провал – ничего! –

      И над пропастью надо расстаться.

      Мне французы из всех стали ближе всего.

      Как они восторгаются иллюминацией!

      Art is

      Ироническое впечатление от посещения выставки «Art is» в Москве 05.12.2021

      Грязно и людно,

      Как следствие – грустно.

      Здание – есть здания франты! – плохо одето.

      Если искусство – это,

      Значит, оно уже на люстре.

      Само с верёвкой встало на табурет,

      Сбросило кожаные мюли,

      А те, кто взялся за краски на склоне лет,

      Ножкой опору его качнули.

      Кто моложе, те погасили свет,

      И я из всего особенным вижу только –

      Розу, увядшую в вазе, чудный предмет.

      Кажется, ей освещать мою комнату долго!

      Цвет – это цвет, который любил Бодлер,

      Это его увядание – синий и зелень!

      Всё, что способно в его пониманьях болеть,

      Вся его смерть – это красивое зелье.

      Я забираю её – розе здесь жить во вред,

      Лишь вызывать у другого полотнища зависть.

      Я уношу её – больше светильника нет

      В этом пространстве, похожем на бедную занавесь.

      Поэтесса и порядочный человек

      Я чёрной буквой хочу напиться.

      Крепче виски, слаще игристого!

      Дождь принял за клавиши черепицу

      И начал отстукивать Листа.

      Тайной выскачет безобразие

      В каплях-строчках страничек-кружек.

      Я безоружна! И требую казни –

      Смертной! – казни для безоружных.

      Это гуманно. По-человечески.

      Сверхкультурно и архичестно.

      Разве не пытка лишённому речи

      Жить по мотивам песенным?

      С буковой печалиться и веселиться,

      С буковой клясть любовную слабость.

      Буква-буква, сухая птица

      В странице, как под иглою бабочка!

      Чёрной буквы – как светлой веры

      Краской бы вылить в вселенский облик!

      Гляну в окно – рассвет серый.

      А у меня за абзац ни облака!

      Скоро закрутится день зяблый,

      И, может, признаюсь себе я вяло,

      Что, примеряя чужие глазные яблоки,

      По слепоте свои растеряла.

      А потом, проглядев, подошвой –

      Раз!.. Зрячей уже не стану.

      Друг, ну за что вы настолько хороший

      И так контужены воспитанием?

      Чувственный поэт

      Вас разбирают на цитаты, не зная,

      Вы – вор.

      У баров, у женщин, у улицы

      Вы крали слова до сих пор,

      За виски в халате из кашемира порок признавая.

      Над нежным бутоном

      В вазе на вашем английском столе,

      Под лампой зелёной

      Вы мир упрекали за то, что суетен он,

      Что первая роза, как Ева, припала к земле.

      Что нет элегантных мужчин,

      Образованных женщин,

      Что всё утонуло и выцвело в глупую массу.

      А мир, закурив, отвечал: «Ты, дружок!.. Приукрасил».

      А вы раздражённо бросали в ответ: «Преуменьшил!»

      И