Упраздненный театр. Стихотворения. Булат Окуджава

оркестры, звучите, и песни и смех.

      Минутной печали не стоит, друзья, предаваться.

      Ведь грустным солдатам нет смысла в живых оставаться,

      и пряников, кстати, всегда не хватает на всех.

      Песенка веселого солдата

      Возьму шинель, и вещмешок, и каску,

      в защитную окрашенные краску.

      Ударю шаг по улицам горбатым…

      Как просто быть солдатом, солдатом.

      Забуду все домашние заботы.

      Не надо ни зарплаты, ни работы.

      Иду себе, играю автоматом…

      Как просто быть солдатом, солдатом.

      А если что не так – не наше дело:

      как говорится, родина велела.

      Как славно быть ни в чём не виноватым

      совсем простым солдатом, солдатом.

      Чудесный вальс

      Ю. Левитанскому

      Музыкант в лесу под деревом наигрывает вальс.

      Он наигрывает вальс то ласково, то страстно.

      Что касается меня, то я опять гляжу на вас,

      а вы глядите на него, а он глядит в пространство.

      Целый век играет музыка. Затянулся наш пикник.

      Тот пикник, где пьют и плачут, любят и бросают.

      Музыкант приник губами к флейте. Я бы к вам приник!

      Но вы, наверно, тот родник, который не спасает.

      А музыкант играет вальс. И он не видит ничего.

      Он стоит, к стволу березовому прислонясь плечами.

      И березовые ветки вместо пальцев у него,

      а глаза его березовые строги и печальны.

      А перед ним стоит сосна, вся в ожидании весны.

      А музыкант врастает в землю… Звуки вальса льются…

      И его худые ноги как будто корни той сосны —

      они в земле переплетаются, никак не расплетутся.

      Целый век играет музыка. Затянулся наш роман.

      Он затянулся в узелок, горит он – не сгорает…

      Ну, давайте ж успокоимся! Разойдемся по домам!..

      Но вы глядите на него… А музыкант играет.

      Живописцы

      Ю. Васильеву

      Живописцы, окуните ваши кисти

      в суету дворов арбатских и в зарю,

      чтобы были ваши кисти словно листья,

      словно листья, словно листья к ноябрю.

      Окуните ваши кисти в голубое,

      по традиции забытой городской,

      нарисуйте и прилежно и с любовью,

      как с любовью мы проходим по Тверской.

      Мостовая пусть качнется, как очнется!

      Пусть начнется, что еще не началось!

      Вы рисуйте, вы рисуйте, вам зачтется…

      Что гадать нам: удалось – не удалось?

      Вы, как судьи, нарисуйте наши судьбы,

      наше лето, нашу зиму и весну…

      Ничего, что мы – чужие. Вы рисуйте!

      Я потом, что непонятно, объясню.

* * *

      Ах ты, шарик голубой,

      грустная планета,

      что ж мы делаем с тобой?

      Для чего все это?

      Всё мы топчемся в крови,

      а ведь мы могли бы…

      Реки, полные любви,

      по тебе текли бы!

* * *

      На мне костюмчик серый-серый,

      совсем