Во всем мне хочется дойти до самой сути…. Борис Пастернак

учат ходьбе

      Туземца планеты на новой планиде.

      Одних это все ослепляло. Другим —

      Той тьмою казалось, что глаз хоть выколи.

      Копались цыплята в кустах георгин,

      Сверчки и стрекозы, как часики, тикали.

      Плыла черепица, и полдень смотрел,

      Не смаргивая, на кровли. А в Марбурге

      Кто, громко свища, мастерил самострел,

      Кто молча готовился к Троицкой ярмарке.

      Желтел, облака пожирая, песок.

      Предгрозье играло бровями кустарника.

      И небо спекалось, упав на кусок

      Кровоостанавливающей арники.

      В тот день всю тебя, от гребенок до ног,

      Как трагик в провинции драму Шекспирову,

      Носил я с собою и знал назубок,

      Шатался по городу и репетировал.

      Когда я упал пред тобой, охватив

      Туман этот, лед этот, эту поверхность

      (Как ты хороша!) – этот вихрь духоты…

      О чем ты? Опомнись! Пропало. Отвергнут.

* * *

      Тут жил Мартин Лютер. Там – братья Гримм.

      Когтистые крыши. Деревья. Надгробья.

      И все это помнит и тянется к ним.

      Все – живо. И все это тоже подобья.

      Нет, я не пойду туда завтра. Отказ —

      Полнее прощанья. Все ясно. Мы квиты.

      Вокзальная сутолока не про нас.

      Что будет со мною, старинные плиты?

      Повсюду портпледы разложит туман,

      И в обе оконницы вставят по месяцу.

      Тоска пассажиркой скользнет по томам

      И с книжкою на оттоманке поместится.

      Чего же я трушу? Ведь я, как грамматику,

      Бессонницу знаю. У нас с ней союз.

      Зачем же я, словно прихода лунатика,

      Явления мыслей привычных боюсь?

      Ведь ночи играть садятся в шахматы

      Со мной на лунном паркетном полу,

      Акацией пахнет, и окна распахнуты,

      И страсть, как свидетель, седеет в углу.

      И тополь – король. Я играю с бессонницей.

      И ферзь – соловей. Я тянусь к соловью.

      И ночь побеждает, фигуры сторонятся,

      Я белое утро в лицо узнаю.

      1916

      Сестра моя – жизнь. Лето 1917 года

Памяти Демона

      Приходил по ночам

      В синеве ледника от Тамары,

      Парой крыл намечал,

      Где гудеть, где кончаться кошмару.

      Не рыдал, не сплетал

      Оголенных, исхлестанных, в шрамах,

      Уцелела плита

      За оградой грузинского храма.

      Как горбунья дурна,

      Под решеткою тень не кривлялась.

      У лампады зурна,

      Чуть дыша, о княжне не справлялась.

      Но сверканье рвалось

      В волосах, и, как фосфор, трещали.

      И не слышал колосс,

      Как седеет Кавказ за печалью.

      От окна на аршин,

      Пробирая шерстинки бурнуса,

      Клялся льдами вершин:

      Спи, подруга, – лавиной вернуся.

      Лето 1917

      Не время ль птицам петь

Про эти стихи

      На тротуарах истолку

      С стеклом и солнцем пополам.

      Зимой