Во всем мне хочется дойти до самой сути…. Борис Пастернак

счеты

      Сведу с ним сейчас же и тут же.

      Он тучами был, как делами, завален.

      В ненастья натянутый парус

      Чертежной щетиною ста готовален

      Врезалася царская ярость.

      В дверях, над Невой, на часах, гайдуками,

      Века пожирая, стояли

      Шпалеры бессонниц в горячечном гаме

      Рубанков, снастей и пищалей.

      И знали: не будет приема. Ни мамок,

      Ни дядек, ни бар, ни холопей,

      Пока у него на чертежный подрамок

      Надеты таежные топи.

      Волны толкутся. Мостки для ходьбы.

      Облачно. Небо над буем, залитым

      Мутью, мешает с толченым графитом

      Узких свистков паровые клубы.

      Пасмурный день растерял катера.

      Снасти крепки, как раскуренный кнастер.

      Дегтем и доками пахнет ненастье

      И огурцами – баркасов кора.

      С мартовской тучи летят паруса

      Наоткось, мокрыми хлопьями в слякоть,

      Тают в каналах балтийского шлака,

      Тлеют по черным следам колеса.

      Облачно. Щелкает лодочный блок.

      Пристани бьют в ледяные ладоши.

      Гулко булыжник обрушивши, лошадь

      Глухо въезжает на мокрый песок.

* * *

      Чертежный рейсфедер

      Всадника медного

      От всадника – ветер

      Морей унаследовал.

      Каналы на прибыли,

      Нева прибывает.

      Он северным грифелем

      Наносит трамваи.

      Попробуйте, лягте-ка

      Под тучею серой,

      Здесь скачут на практике

      Поверх барьеров.

      И видят окраинцы:

      За Нарвской, на Охте,

      Туман продирается,

      Отодранный ногтем.

      Петр машет им шляпою,

      И плещет, как прапор,

      Пурги расцарапанный,

      Надорванный рапорт.

      Сограждане, кто это,

      И кем на терзанье

      Распущены по ветру

      Полотнища зданий?

      Как план, как ландкарту

      На плотном папирусе,

      Он город над мартом

      Раскинул и выбросил.

* * *

      Тучи, как волосы, встали дыбом

      Над дымной, бледной Невой.

      Кто ты? О, кто ты? Кто бы ты ни был,

      Город – вымысел твой.

      Улицы рвутся, как мысли, к гавани

      Черной рекой манифестов.

      Нет, и в могиле глухой, и в саване

      Ты не нашел себе места.

      Волн наводненья не сдержишь сваями.

      Речь их, как кисти слепых повитух.

      Это ведь бредишь ты, невменяемый,

      Быстро бормочешь вслух.

      1915

Зимнее небо

      Цельною льдиной из дымности вынут

      Ставший с неделю звездный поток.

      Клуб конькобежцев вверху опрокинут:

      Чокается со звонкою ночью каток.

      Реже-реже-ре-же ступай, конькобежец,

      В беге ссекая шаг свысока.

      На повороте созвездьем врежется

      В небо Норвегии скрежет конька.

      Воздух окован мерзлым железом.

      О, конькобежцы! Там – все