Во всем мне хочется дойти до самой сути…. Борис Пастернак

звездам не вскинет ни один бурун.

      Говорят – не веришь. На лугах лица нет,

      У прудов нет сердца, Бога нет в бору.

      Расколышь же душу! Всю сегодня выпень.

      Это полдень мира. Где глаза твои?

      Видишь, в высях мысли сбились в белый кипень

      Дятлов, туч и шишек, жара и хвои.

      Здесь пресеклись рельсы городских трамваев.

      Дальше служат сосны. Дальше им нельзя.

      Дальше – воскресенье. Ветки отрывая,

      Разбежится просек, по траве скользя.

      Просевая полдень, Троицын день, гулянье,

      Просит роща верить: мир всегда таков.

      Так задуман чащей, так внушен поляне,

      Так на нас, на ситцы пролит с облаков.

      Лето 1917

Mein liebchen, was willst du noch mehr?[4]

      По стене сбежали стрелки.

      Час похож на таракана.

      Брось, к чему швырять тарелки,

      Бить тревогу, бить стаканы?

      С этой дачею дощатой

      Может и не то случиться.

      Счастье, счастью нет пощады!

      Гром не грянул, что креститься?

      Может молния ударить, —

      Вспыхнет мокрою кабинкой.

      Или всех щенят раздарят.

      Дождь крыло пробьет дробинкой.

      Все еще нам лес – передней.

      Лунный жар за елью – печью,

      Все, как стираный передник,

      Туча сохнет и лепечет.

      И когда к колодцу рвется

      Смерч тоски, то мимоходом

      Буря хвалит домоводство.

      Что тебе еще угодно?

      Год сгорел на керосине

      Залетевшей в лампу мошкой.

      Вон зарею серо-синей

      Встал он сонный, встал намокший.

      Он глядит в окно, как в дужку,

      Старый, страшный состраданьем.

      От него мокра подушка,

      Он зарыл в нее рыданья.

      Чем утешить эту ветошь?

      О, ни разу не шутивший,

      Чем запущенного лета

      Грусть заглохшую утишить?

      Лес навис в свинцовых пасмах,

      Сед и пасмурен репейник,

      Он – в слезах, а ты прекрасна,

      Вся как день, как нетерпенье!

      Что он плачет, старый олух?

      Иль видал каких счастливей?

      Иль подсолнечники в селах

      Гаснут – солнца – в пыль и ливень?

      Лето 1917

      Романовка

Степь

      Как были те выходы в тишь хороши!

      Безбрежная степь, как марина.

      Вздыхает ковыль, шуршат мураши,

      И плавает плач комариный.

      Стога с облаками построились в цепь

      И гаснут, вулкан на вулкане.

      Примолкла и взмокла безбрежная степь,

      Колеблет, относит, толкает.

      Туман отовсюду нас морем обстиг,

      В волчцах волочась за чулками,

      И чудно нам степью, как взморьем, брести —

      Колеблет, относит, толкает.

      Не стог ли в тумане? Кто поймет?

      Не наш ли омет? Доходим. – Он.

      – Нашли! Он самый и есть. – Омет.

      Туман и степь с четырех сторон.

      И Млечный Путь стороной ведет

      На Керчь, как шлях, скотом пропылен.

      Зайти

4

Любимая, что тебе еще угодно? (нем.)