Стать Роуэн. Nina Brock

по карману, но была хотя бы не катастрофой.

      Вернувшись домой, Роуэн села за стол. Просто сидела, уставившись в пустую чашку. Рядом – расчёты, брошюры, телефоны. Мозг всё ещё отказывался воспринимать это как реальность.

      Две с половиной тысячи были за гранью.

      На карточке – жалкие триста шестьдесят долларов, которых хватит только на коммуналку и аптеку. В кошельке – горсть мелочи. Нужна была работа. Не подработка. Не смены за кассой. Работа.

      Вечером, сидя на кухне в старом худи и носках с протёртым большим пальцем, Роуэн открыла сайт с вакансиями. Вбила в поиск: "полный день", "без опыта", "гибкий график". Всё, что не требовало диплома.

      Пролистала десятки объявлений: доставка, клининг, склад, ночные смены в приютах и медцентрах. Одно встречалось чаще других: "Производственно-складской комплекс". Щёлкнула: "Требуются сотрудники зоны упаковки и логистики. Полный день. Гибкий график. Возможны ночные смены. Оплата от $23 в час. Премии. Без опыта. Обучение на месте."

      От 23 в час. Около десяти часов смены. В месяц может выходить примерно четыре с половиной тысячи. Даже с вычетами и налогообложением всё равно хватит. А если брать дополнительные часы, то даже останется на учёбу.

      Без лишних колебаний она нажала "откликнуться". Прикрепила шаблонное резюме. В графе "опыт"просто написала: "Работа с клиентами, стрессоустойчивость, ответственность. Готова учиться."

      Ответ пришёл через два часа: "Приглашаем на собеседование. Завтра. 09:00. Адрес: Сиэтл, юго-восточный индустриальный район. Вход с торца. Указать фамилию на входе."

      На следующее утро Роуэн проснулась за десять минут до будильника. На автомате заварила кофе, переоделась в старые джинсы – единственные, что успели высохнуть. Белая футболка, вылинявший кардиган, тот самый – сшитый когда-то Грейс. Поверх – тёплая куртка. И красная шапка. Старая. Родная.

      Дорога до юго-востока заняла больше часа. Промзона встретила запахом мокрого бетона и гулом тяжёлых машин. Серые корпуса, пустые стены. Никаких вывесок. Только ангары с металлическими дверями.

      Адрес совпал. Чёрная табличка, потёртые цифры. Вход с торца.

      – На собеседование? – охранник оторвал взгляд от монитора.

      – Да. Роуэн Холлис.

      – Проходите. Третья дверь справа.

      Внутри было прохладно. Пахло деревом, свежей краской и пылью. Просторное помещение, без пафоса. Просто место, где люди делают работу.

      За дверью номер три – стол, пара стульев и мужчина. Сидел, склонившись над бумагами. Волосы русые, чуть светлые, растрёпанные, как будто расчёску давно заменил на собственную ладонь. На нём была простая серая водолазка. Ни пиджака, ни галстука.

      Он поднял взгляд, мельком, без эмоций. Но Роуэн всё равно узнала.

      Сосед. Тот самый, что тогда встретил Грейс и спокойно сказал: "Простите, я живу в сороковом доме".

      Сегодня, ровно так же, как и тогда, он показался ей просто мужчиной постарше. Плечи широкие, руки крепкие, с огрубевшей кожей – рабочие, не офисные. Куртка тёмная, висела на спинке