Дон-Аминадо. Литературный портрет. Валентин Георгиевич Таранов

живописи, об искусстве,

      О чувстве, как таковом,

      И о таковом, как чувстве.

      Потом надо слегка вздохнуть

      И, не говоря ни слова,

      Только пальцем в небо ткнуть

      И… вздохнуть снова.

      Потом надо долго мять в руках

      Не повинную ни в чем шляпу,

      Пока Она, по-женски, не скажет: Ах!

      И, по-мужски, пожмет вам лапу.

      К НЕМКЕ

      Немку надо глазами есть,

      Круглыми и большими.

      Ни с каким Толстым никуда не лезть,

      А танцевать шимми.

      Танцевать час. Полтора. Два.

      Мучиться, но крепиться.

      Пока немецкая ее голова

      Не начнет кружиться.

      И глядь, – веревка ль, нитка ль, нить, —

      Незаметно сердца свяжет.

      И не надо ей ничего говорить…

      Она сама все скажет.

      К ДОЧЕРИ АЛЬБИОНА

      Для англичанки все нипочем,

      И один есть путь к победе:

      Все время кидать в нее мячом

      И все время орать: рэди!

      Потом, непосредственно от мяча,

      С неслыханной простотою,

      Так прямо и рубить сплеча: —

      Будьте моей женою!

      И если она за это не даст

      Ракеткой по голове вам,

      Значит, она либо любит вас,

      Либо… остолбенела.

      К ФРАНЦУЖЕНКЕ

      Французский женский нрав таков,

      Что, отбросив в сторону шутки,

      С дамой надо без дураков

      Говорить об ее желудке.

      Они не любят этих ши-ши,

      И хотя души в них немало,

      Но если прямо начать с души,

      Тогда просто пиши – пропало!.. 1928

      ОДА НА УХОД A.B. ЛУНАЧАРСКОГО

      Разбита цепь невежества и мрака…

      Теперь в избе любого мужика

      Читают утром Бобу Пастернака,

      А вечером читают Пильняка! 1929

      БЕЗ ЗАГЛАВИЯ

      Был месяц май, и птицы пели,

      И за ночь выпала роса…

      И так пронзительно синели,

      Сияли счастьем небеса,

      И столько нежности нездешней

      Тогда на землю пролилось,

      Наполнив соком, влагой вешней,

      И пропитав ее насквозь,

      Что от избытка, от цветенья,

      От изобилья, от щедрот,

      Казалось, мир в изнеможенье

      С ума от счастия сойдет!..

      Был месяц май, и блеск, и в блеске

      Зеленый сад и белый дом,

      И взлет кисейной занавески

      Над русским створчатым окном.

      А перед домом, на площадке,

      Веселый смех, качелей скрип.

      И одуряющий и сладкий,

      Неповторимый запах лип.

      Летит в траву твой бант пунцовый,

      А под ногой скользит доска,

      Ах, как легко, скажи лишь слово,

      Взмахнуть и взвиться в облака!..

      И там, где медленно и пышно

      Закатный день расплавил медь,

      Поцеловать тебя неслышно,

      И если надо, умереть…

      Был месяц май, и небо в звездах,

      И мгла, и свет, и явь, и сон.

      И голубой, прозрачный воздух

      Был тоже счастьем напоен.

      Молчанье. Шорох. Гладь речная.

      И