Тёмный лес. Григорий Васильевич Исаев

запахом страха и старого вина.

      Вавила огляделся. Ни души. Его тёмные и острые глаза остановились на двери, ведущей в подсобку. С решимостью он шагнул вперёд и потянулся к ручке. Дверь открылась с коротким рывком, и перед ним открылся тесный, захламлённый уголок, где трактирщик возился с бочонком, пытаясь закрепить кран.

      На мгновение трактирщик замер. Его налившиеся влагой глаза округлились, как у пойманной крысы, встретившись со взглядом Вавилы. Не было ни удивления, ни вопросов. Только страх, который волной пронёсся по его лицу, от глаз до перекошенного рта, показал, что он всё понял

      – Ты подослал ко мне убийц, – голос Вавилы прозвучал тихо, но в нём был металл.

      – Я.… – начал трактирщик, но тут же запнулся. Бочонок остался в его руках, как щит, но он знал, что это его не спасёт. – Это не я… То есть…

      – Это не ты? – Вавила сделал шаг вперёд. Его движение было медленным, но угрожающим, как шаг хищника. – То есть это случайные гости, мимо проходили?

      Трактирщик выронил бочонок. Глухой стук отозвался в маленькой комнате. Он поднял руки, словно это могло защитить его.

      – Я не хотел… Они сами… – затараторил он, пытаясь найти оправдание.

      Вавила молчал, продолжая смотреть на него с холодным, почти безразличным выражением лица. Это молчание было хуже слов, оно заполняло комнату, заставляя трактирщика чувствовать, как растёт тяжесть в его груди.

      – Сами? – переспросил Вавила, наклоняясь ближе. – Или все-таки ты сам решил подсобить?

      Трактирщик сглотнул. Пот струился по его лбу, смешиваясь с пылью и грязью.

      – Я просто… они сказали, что знают, кто ты… и что… – его голос сорвался.

      – Хватит визжать! – подытожил Вавила. Он выпрямился, продолжая пристально смотреть на эту жалкую пародию на человека. Его тёмные глаза наполнились презрением, словно он видел перед собой гадину, которую необходимо раздавить. Не раз он встречал таких вот трусливых людей, которые исподтишка пытались насолить ему, и каждый раз их ждал один конец. Трактирщик попытался что-то сказать, но Вавила двинулся вперёд и резко ударил его в живот. Тот согнулся, выпустив воздух с жалобным стоном.

      – Где он, ублюдок? – тихо спросил Вавила, хватая трактирщика за воротник. – Луций. Где он обосновался?

      – Я… Я не знаю… – пробормотал трактирщик, пытаясь вырваться, но Вавила держал крепко.

      – Не знаешь? – его голос был низким и спокойным, но в каждом слове чувствовалась угроза. – Трепло. Ты прекрасно знаешь. И лучше говори сейчас, пока я ещё настроен спокойно.

      Он развернул трактирщика и с силой прижал к стене, их лица оказались совсем близко. Вавила приставил кинжал к его горлу и чуть надавил.

      – На ферме, – прохрипел трактирщик, боясь встретиться с ним взглядом. – Небольшая ферма у края леса… Там он…

      Вавила не отпустил сразу. Его рука всё ещё держала трактирщика за воротник, придавливая ему шею, а глаза смотрели, словно сквозь него.

      – На ферме, значит, – повторил он