There will be no surrender. Mitch Walking Elk

einhergehen.

      Dave und seine Familie nahmen regelmäßig am jährlichen Green Corn Festival der Seneca und Cayuga teil. Das war eigentlich mehr eine Zeremonie und sie wurde am Lake Cowskin nördlich von Grove, Oklahoma, abgehalten. Jedes Jahr trampte ich dorthin, übernachtete bei Dave und seiner Familie und nahm an ihren Zeremonien teil.

      Sie haben mich immer wie einen Teil ihrer Familie willkommen geheißen und hatten immer einen Platz in ihrem Camp.

      Wir tanzten die ganze Nacht lang den Stomp Dance und ich lernte die meisten der Lieder, auch wenn ich die Bedeutung der Worte nicht verstand. Der Stomp Dance ist eigentlich ein Ritual. Hierbei versammeln sich die Tänzer um ein Feuer und tanzen mit den Füßen stampfend drum herum. Heutzutage kann es aber auch als ein rein soziales Ereignis gefeiert werden. Einige Jahre später, als ich an einer bewaffneten Besetzung der Sechs Nationen der Irokesenföderation in den Adirondak Mountains im Staate New York teilnahm, hörte ich die gleichen Lieder wieder, und es richtete mich auf. Irgendwie habe ich die Seneca und Cayuga von Oklahoma, die Mitglieder der Sechs Nationen sind, gedanklich nie mit den Sechs Nationen in New York oder Kanada zusammengebracht. Die Lieder aus der Zeit meiner Kindheit dort an diesem Ort zu hören, berührte mein Herz auf eine Weise, die ich niemals vergessen werde.

      Dave und seine Familie pflegten auch zum jährlichen Quapaw Powwow zu fahren und auch dort schlief ich bei ihnen. Abgesehen von meiner Großmutter und den anderen Familienmitgliedern waren sie meine erste Berührung mit den indianischen Wegen. Ich tanzte den Sonnentanz nach der Art wie ihn die Six Nations tanzten. Das war, als ich ungefähr elf oder zwölf Jahre alt war. Zur gleichen Zeit rauchte ich auch meine erste Pfeife. Ich denke, es hat etwas mit ihrer spirituellen Großzügigkeit zu tun, dass ich heutzutage etwas über die Zeremonien weiß, die ich ausführe. Es war Dave, der mich in meinen wilden Jahren als Teenager und später als junger Mann mehr als einmal vor der Polizei versteckte, oder mir sogar zur Flucht verhalf, wenn sie wegen irgendwelcher kriminellen Delikte hinter mir her waren. Er hat mich nie im Stich gelassen, wenn ich seine Hilfe brauchte, und am Ende seines Lebens, als sein Körper von Diabetes zerfressen und von Nierenversagen und damit einhergehenden Dialysetherapien geschwächt war, versuchte ich im Gegenzug ihm zur Seite zu stehen. Schließlich wurde er im September 1996 nach längerem Leiden durch den Tod erlöst. Eines der Dinge, die mich wirklich wütend machten, während er so krank war, und die mich auch heute noch aufregen, ist es, wenn ich daran denke, dass Diabetes, Alkoholismus, zerstörte Familien, Gehirnwäsche usw. vom weißen Mann hierhergebracht und an unsere Vorfahren weitergegeben wurden. Wir haben Dinge von ihnen geerbt, die uns auf die eine oder andere Weise töten können. Meinen Freund tagtäglich etwas mehr sterben zu sehen, war extrem hart. Es berührte mich dermaßen, dass ich Hassgefühle entwickelte und Rache nehmen wollte für jeden Indianer, der durch eine Krankheit des weißen Mannes gestorben ist.

      Als es langsam mit ihm zu Ende ging, hatte er sich noch eine nicht heilen wollende Staphylokokken-Infektion zugezogen. Die Ärzte schnitten das tote und infizierte Gewebe heraus und ließen seine Schädeldecke geöffnet, doch auch damit konnten sie ihn nicht heilen. In den frühen Morgenstunden fand ihn seine Tochter Mickey, die nach ihm sehen wollte, tot in seinem Zimmer. Sie war zwar noch ein Teenager, hatte aber mutig und tapfer die Aufgabe übernommen, ihren sterbenden Vater zu pflegen.

      Vor seinem Tod, als man ihm mitgeteilt hatte, dass er möglicherweise an die Dialyse angeschlossen werden musste, nahm ich ihn zu einer Heilungszeremonie mit, aber es war bereits zu spät. Er hatte wohl zu lange gewartet und ich denke auch, dass er sich gedanklich bereits soweit mit der Dialysemaschine beschäftigt hatte, dass die spirituellen Heilungsversuche wirkungslos blieben. Aus diesem Grund konnte er nicht gesund werden. Ich hatte die traurige, aber ehrenvolle Aufgabe ihn auf den Friedhof zu geleiten und ihn neben seinen Verwandten, seiner Mutter Jane, seinem Vater Dave senior, seinen Brüdern John und Sydney und seiner Schwester Jackie zu bestatten. Wenn es etwas Positives gab, das aus meinem Besuch in der Boarding School resultierte, dann war es die enge Freundschaft, die sich zwischen diesem wunderbaren Menschen und mir entwickelt hatte. Er war und ist immer noch mein Freund, und ich vermisse ihn sehr. Wenn ich nach Hause komme, dann ist es nicht mehr so wie es war, als er noch lebte. Sein Bruder Phil und ich sind zwar auch befreundet und es ist auch okay, ihn zu besuchen, aber wir sehen uns nicht so oft wie Dave und ich uns getroffen haben.

      Anfang der 60er, nach dem ich höchstwahrscheinlich mehr als irgendein anderer von allen Internatsschulen weggelaufen bin, wurde ich zusammen mit vier oder fünf anderen Ausreißern der Schule verwiesen. Ich wurde wieder nach Hause geschickt, aber leider war mein Aufenthalt dort nur sehr kurz. Man hatte das Büro für Indianerangelegenheiten auf mich aufmerksam gemacht und man hatte eine andere Boarding School für mich ausgesucht. Der Hauptunterschied zwischen der Seneca Indian School und Oaks Mission war, das letztere eine Missionsschule, die erste eine Schule war, die von der Bundesregierung geleitet wurde. Auf der Seneca Indian School mussten wir zwar eine der drei Kirchen besuchen, die sich in Wyondotte befanden, aber ansonsten wurde der religiösen Erziehung nicht allzu viel Aufmerksamkeit gewidmet.

      In Oaks Mission wurde RELIGION hingegen großgeschrieben. Inzwischen hatte man mich zu einem „Mündel des Gerichts“ gemacht, weil ich so oft von der Schule weggelaufen war. Man hatte mich gewarnt, dass man mich einsperren würde, wenn ich nicht dort bliebe. So blieb ich eine Weile dort, aber im Sommer fragte ich sie, ob ich meine Familie besuchen könne. Man sagte mir, dass es vielleicht möglich wäre, zwei Wochen lang beurlaubt zu werden. Aber zwei Wochen erschienen mir nicht lang genug, und so tat ich, was ich tun musste: Ich lief davon. Ich fuhr nach Fairland, Oklahoma, und verbrachte dort den größten Teil des Sommers mit meiner Tante Katherine (Oogie) und ihrem Mann Vic. Aus irgendeinem Grund erlaubte sie mir, bei ihr zu bleiben, obwohl sie über mich Bescheid wusste. Aber als die Schule wieder anfing, wurde ich von der Polizei abgeholt und ins Gefängnis gesteckt. Von dort aus brachte man mich in ein Waisenhaus in den Hügeln nicht weit von Talequah, Oklahoma. Es wurde Cookson Hills Christian Home genannt. Dort versuchte man erneut, mich religiös zu indoktrinieren.

      Es ist wirklich schön dort. Ich glaube, als die Regierung die Cherokees aus North Carolina hierher umsiedelte, müssen sie sich einen Ort gesucht haben, der ihrer ursprünglichen Heimat ähnelte. Dieser Ort erinnert wirklich ein wenig an die Smokey Mountains in North Carolina. Pretty Boy Floyd, einer der Verbrecher aus der Ära John Dillingfer, Clyde Barrow und Bonnie Parker hat sich in den Cookson Hills verstreckt, und ich denke, er war sicher nicht der einzige.

      In Cookson gab es eine Reihe von Häusern mit zwei bis sechs, oder sogar acht Kindern und einem meist verheirateten Paar, die wir Mom und Dad zu nennen hatten. Soweit es die Einrichtungen betraf, war es ein netter Ort, aber nicht nett genug für mich. Ich blieb nur so lange dort, bis ich Zeuge wurde, wie ein älterer Junge von einem männlichen Betreuer eine Ohrfeige erhielt. Bevor mir so etwas passieren könnte, wollte ich lieber abhauen.

      Zum Holztransport oder für andere Tätigkeiten um das Haus herum, war es den älteren Jungs gestattet, die Pick-up Trucks zu benutzen. Ich hatte mich mit einem Jungen angefreundet, der ähnlich wie ich dachte und kurze Zeit, nachdem wir uns kennengelernt hatten, schmiedeten wir einen Fluchtplan. Er hatte die Erlaubnis, einen der Wagen zu benutzen und auf diese Weise wollten wir abhauen. Er besaß eine Pistole, die er mir zeigte, und diese trug er bei unserer Flucht bei sich. Aber wir kamen nicht weit. Noch am ersten Tag der Flucht wurden wir von der Autobahnpolizei angehalten und ins Gefängnis von Vinita, Oklahoma, gesteckt. Ich erinnere mich nicht mehr, wie er hieß und weiß nicht, was danach mit meinem Freund passierte. Danach schickte man mich als Mündel des Gerichts nach Miami zurück und sowohl das Gericht als auch die Verantwortlichen der Stadt schickten mich nun in eine Besserungsanstalt.

      Im gleichen Jahr, in dem man mich von der Seneca Indian School suspendierte, hatten mir die Polizei, Sozialarbeiter, das Schulpersonal und selbst meine Großmutter prophezeit, und mir auch damit gedroht, dass man mich irgendwann zur Helena State Training School schicken würde, wenn ich mich nicht besserte. Mit dem Diebstahl des Pick-up Trucks und meiner Flucht aus dem Waisenhaus hatte ich mir nun Helena eingebrockt, deren Pforten ich am 1. Januar 1964 durchschritt. Ich war gerade erst 13 Jahre alt und hatte über die Hälfte meines Lebens in den Institutionen des weißen Mannes verbracht.