Gute Nacht, mein Geliebter - Psychothriller. Inger Frimansson

Wir haben doch über Weihnachten ein paar Wochen frei gehabt, oder hast du etwa Weihnachten gearbeitet?«

      »Nein, das nicht. Aber ... nicht auf diese Art müde.«

      »Ich weiß, was du meinst, es ist dieses ewige graue Wetter. Wenn es wenigstens etwas kälter würde, ich sehne mich nach Eis. Wir sind noch kein einziges Mal mit den Schlittschuhen unterwegs gewesen. Und dabei ist es Mitte Januar. Ob das wohl an El Niño liegt, was meinst du? Ist er es, der uns alles verdirbt, kommt der so hoch in den Norden?«

      »Keine Ahnung.«

      »So oder so, es ist ein Trauerspiel. Und, gibt es was Neues?«

      »Nicht dass ich wüsste. Und bei euch, wie läuft es bei euch?«

      »Bestens, viel zu tun.«

      »Bei uns auch. The same procedure ... Alles wiederholt sich. Ich glaube, ich verliere allmählich die Lust.«

      »Aber Kleines ... Habt ihr denn gar keinen Spaß?«

      »Wie man’s nimmt.«

      Elisabet lehnte sich über den runden, weißen Eisentisch.

      »Ist denn was dran an der Sache, dass ... Curt Lüding verkaufen will?«

      Curt Lüding war Berits Chef. Er hatte den Verlag Mitte der siebziger Jahre gegründet, gehörte damals zu den jungen Oppositionellen, die auf die Barrikaden gingen. Zu jener Zeit hatte er Undergroundliteratur und gesellschaftskritische Romane verlegt. Damit hatte er inzwischen aufgehört. Die Zeiten hatten sich geändert.

      »Dieses ständige Gerede«, sagte sie, verspürte aber doch ein Rumoren in der Magengegend.

      »Du hast also nichts gehört?«

      »Nein, du etwa ...«

      »Ach, ich weiß nicht ... Nein, es ist bestimmt nichts dran.«

      »Meinst du etwa, dass Bonniers kaufen will?«

      »Ja.«

      Berit pickte mit ihrer Gabel ein Maiskorn auf und stopfte es sich in den Mund.

      »Solche Gerüchte sind irgendwie unangenehm«, sagte sie. »Vielleicht geht es einem deshalb so schlecht. Man weiß, was man hat, oder so ähnlich. Ich werde mich dieses Wochenende den Teufel um den Job scheren, ich werde keinen einzigen Gedanken an ihn verschwenden! Stattdessen werde ich zusehen, dass ich viel draußen bin, einen langen Spaziergang machen, so werde ich den Samstag verbringen. Ich fahre raus nach Hässelby und sehe nach dem Grab, dann kann ich da draußen ein wenig spazieren und nostalgisch werden. Ich bin schon seit Ewigkeiten nicht mehr da gewesen.«

      Auf dem Rückweg schaute sie noch schnell in ein Geschäft für extravagante Unterwäsche herein, das auf der Drottninggata lag. Sie probierte ein paar BHs an und entschied sich für einen glänzenden, roten Bügel-BH und einen dazu passenden Slip. Das grelle Licht in der Umkleidekabine ließ ihre Hüften und ihren Bauch schlaff und blass aussehen.

      Mein Rumpf, dachte sie. Wie in einem Obduktionsbericht.

      Sechshundertneunzig Kronen.

      Aber was tut man nicht alles für sein Glück!

      Sie hatte Heißhunger auf Schokolade und ging schnell, schnell vorbei an dem Geschäft mit den belgischen Leckereien. Dort hatte sie vor Weihnachten eingekauft, kleine, erlesene, von Hand gefertigte Schokoladenschnecken für die Freundinnen ihrer Söhne. Sie waren dünn wie Bohnenstangen, ein bisschen Fett konnte ihnen nicht schaden.

      Die beiden waren ihr fremd. Sie glichen einander, eckig, blond, mit platten Brüsten. Die ganze Zeit hingen sie an den Jungen, fummelten an ihnen herum und winselten wie zwei verwöhnte kleine Kinder. So hätte sie sich einmal bei Tor zu Hause benehmen sollen! Seine Mutter hätte sie hinausgeworfen.

      Helle und Marika. Helle war Dänin, weiß der Himmel, wie sie in Stockholm gelandet war. Berit hatte versucht, sich mit ihnen zu unterhalten, etwas über ihre Familien zu erfahren. Sie waren kurz angebunden und verschwiegen oder vielleicht auch nur schüchtern. Den Jungen zuliebe bewahrte sie gute Miene.

      Mittlerweile regnete es stark, sie spannte ihren Regenschirm auf und richtete ihn wie einen Schild gegen den Wind. Als sie an dem russischen Restaurant vorbeikam, musste sie die Straßenseite wechseln. Das ganze Lokal wurde abgerissen, ein Bagger blockierte den Bürgersteig. Sie fragte sich, was jetzt wohl in das Haus kam. Sie war manchmal dort gewesen und hatte gegessen, deftige Eintöpfe und Pirogen. Es war gemütlich und warm gewesen, und wenn sie niedergeschlagen war, hatte sie dort gesessen und neue Kräfte gesammelt.

      Der Aufzug zu den Büroräumen des Verlags war außer Betrieb. Sie ging die vier Stockwerke hoch, hinterließ mit ihrem Regenschirm eine nasse Spur, hängte ihren Mantel auf und ging zu ihrem Büro. Es war eigentümlich still überall, gab es etwa eine Besprechung, die sie vergessen hatte? Nein, Annie saß an ihrem Schreibtisch, sie ließ die Arme hängen und arbeitete nicht, saß einfach nur da mit einem ausdruckslosen und leblosen Ausdruck im Gesicht.

      »Was ist los, Annie, ist etwas passiert?«

      Annie gab ihr ein Zeichen:

      »Komm rein!«

      Dann stand sie auf und schloss die Tür.

      »Jetzt, meine Liebe«, sagte sie dumpf. »Jetzt ist hier was im Gange!«

      Berit lief ein Schauer über den Rücken.

      »Was meinst du?«

      »Curt läuft auf Hochtouren.«

      »Aha. Inwiefern?«

      »Er beruft eine Personalversammlung ein. Aber nicht heute, auch nicht morgen, sondern ausgerechnet am Montag.«

      »Eine Personalversammlung?«

      »Ja. Offensichtlich hat er uns etwas zu sagen.«

      »Will er uns etwa entlassen?«

      »Tja. Wer weiß!«

      »Aber ...? Wo ist er jetzt?«

      »Abgehauen zu einer Versammlung, den Rest des Tages nicht da, morgen auch nicht.«

      »Oh, Annie ... Was sollen wir nur tun?«

      »Tun! Wir können nichts anderes tun als warten. Den ganzen langen Freitag, das ganze lange Wochenende.«

      »Warum musste er das denn heute schon erwähnen, konnte er nicht bis Montag warten?«

      Annie zuckte mit den Schultern. Ihre Haare sahen ungepflegt aus, sie sollte etwas dagegen unternehmen.

      »Wie sah er aus, wie hat er es gesagt?«

      »Seine Birne sieht doch eigentlich immer aus wie ein Port-Salut-Käse!«

      Berit nahm eine Büroklammer, die auf dem Schreibtisch lag, begann, sie zu verformen, an ihr zu ziehen, sie zu verbiegen.

      »Ich habe Elisabet in der Mittagspause getroffen, du weißt schon, die Blonde, die bei Bonniers arbeitet.«

      »Ach, die kleine Klatschtante.«

      »Komm schon, sie ist in Ordnung. Aber sie stellte ein paar seltsame Fragen über Lüding, ob Curt vorhabe zu verkaufen.«

      »Das hören wir ja nicht zum ersten Mal, ohne dass was daraus geworden wäre.«

      »Stimmt. Aber was ist, wenn es jetzt so weit ist, warum sollte er denn sonst eine Personalversammlung einberufen?«

      »Auch wieder wahr. Wir als Angestellte bei Bonniers?«

      »Du vielleicht, du bist ja noch relativ jung. Aber ich werde dieses Jahr sechsundvierzig. Wer weiß, ob dieser vornehme Haufen eine sechsundvierzigjährige alte Schachtel übernehmen wird?«

      Annie schwieg einen Moment.

      »Aber wenn er verkauft, dann verkauft er uns doch im Grunde auch!«, platzte sie dann heraus. »Ich meine ... Wir gehören doch sozusagen zur Verkaufsmasse. Ansonsten muss er uns doch irgendwie abfinden, irgendeine Form von Abfindung