Sõjasõltlane. Ühe mehe sõltuvus maailma kõige hullematest paikadest. Jon Steele

veega. Me vaatasime tagasi hüsteerilise koera poole. Siis teineteise otsa.

      „Jonka, sa ei arva ometi …”

      „Jepp.”

      „Muidugi …”

      Oleg kiskus kannu maha ja mina leidsin suure metallist panni. Täitsin selle veega ja asetasin maapinnale. Otsisin taskutest midagi söödavat. Üksnes poolik kommibatoon. Viskasin selle maha. „Õnn kaasa, emme.”

      Ja me hüppasime üle müüri.

      Kolm-neli maja ja aeda ja me olime künka taga. Jooksime välja tänavale ja vaatasime pikka maanteed, mis viis tagasi linna. Me olime lagedal.

      Viuuuh…

      „Raisk!”

      „Pikali!”

      … KRŠŠŠ!

      „Ma, kurat, lihtsalt ei usu seda!”

      „Ei noh … näib, et nad jahivad meid.”

      Viuuuh! … KRŠŠŠ!

      „Kas me ütlesime enne midagi valesti?”

      Teisel pool tänavat istus kahe puu vahel üks mees. Must ülikond. Must kaabu. Must jalutuskepp. Ta vaatas, kuidas me ennast ikka ja uuesti, vastavalt langevatele mürskudele, püsti ajame ja pikali viskame. Ta ei öelnud sõnagi. Ta oli juba ammu Disneylandi läinud.

      „Kaugel linn on, Oleg?”

      „Ei noh … kaheksa kilti.”

      „Okei, mürsud peavad vahet. Lähme.”

      Me jooksime kiiresti ja kumaras piki aiamüüre. Kuulivestid olid rasked ja võtsid kiirust maha. Mu lihased valutasid põrgulikult ja suu oli kuiv nagu taelakarp. Vett meil ei olnud. Tuli lihtsalt jätkata. Julian ja Eddie olid oma pikkadel jalgadel kaugel ees. Juliani hääl hüüdis tagasi meie poole: „Tulge, mehed!”

      Mina ja Oleg jooksime ja ähkisime ja hingeldasime külg külje kõrval.

      „Kas ta ütles … „Tulge, mehed”?”

      „Ei noh … mõnikord … ajavad reporterid … õudselt … närvi!”

      „Justament.”

      Viuuuh! Ja nagu imeväel avanes meie jalge all kraav. KRŠŠŠ! Leheräbalad ja oksad kukkusid meile pähe. Me hakkasime millegipärast naerma.

      „Ega sa ei arva, et Julian meid kuulis?”

      „Ei noh … see on nagu vene anekdoot. Brežnev istub peldikus ja situb, kui telefon heliseb …”

      Viuuuh … KRŠŠŠ!

      Me jõudsime Eddiele ja Julianile järele. Me kõik ahmisime jõuetult õhku. Olime väljaspool Abhaasia vintpüsside laskeulatust, aga mürsud jälitasid meid endiselt. „Me peame edasi minema.”

      „Palju veel, Oleg? Umbes kolm kilti?”

      „Oh ei … kuus ja kolmveerand.”

      „Kurat.”

      Samal hetkel ilmus nurga tagant suitsu seest suur kollane buss ja pööras maanteele. Me vaatasime üksteisele otsa, et kontrollida, ega me viirastusi ei näe. Neli häält ühekorraga:

      „Hei!”

      Suur kollane miraaž peatus. Me tormasime selleni ja vajusime kuhjas peale. Juht vaevu peatus, enne kui uuesti gaasipedaalile vajutas. Me kukkusime istmetele, higi mööda nägu alla voolamas.

      „Siiani on olnud huvitav päev.”

      „Ei noh.”

      „Põrgu päralt.”

      Eddie üritas sõdurilt vintpüssi välja kaubelda. Ta tahtis nalja pärast paar padrunitäit õhku käristada.

      Buss peatus kiunudes teeservale tõmbunud soomustransportööri kõrval. Mehed ja sigaretid. Julian ja Eddie vehkisid akna suunas, et ma kaamera välja võtaksin. Ma fokuseerisin nende käte vahelt ja filmisin. Viis-kuus sõdurit tirivad kahte raskelt haavatud kaaslast. Vererida teetolmus. Bussi tagumised uksed lendavad lahti ja üks haavatutest vinnatakse sisse. Sõdurid ronivad üle tema bussi. Nende vahel tolkneb teine keha, mis veritseb puusadest. Ma järgnen neile objektiiviga. Pildid nõuavad tegevust, mitte lihtsalt mõnd põrandal lamavat kutti.

      Mu silmad tabavad soomustransportööri tagumise sopi. Tagaluuk on lahti ja kehad kuue-seitsme kaupa üksteise otsas, kõik surnud. Ma püüan pilti objektiivi saada, aga buss tõmbab paigalt ja võte on nässus, seega pöörlen ringi, et uut saada.

      Veritsev sõdur kägaras bussiistmel. Väändunud nägu ja karjed, valu ja agoonia. Sidemed tema piha ümber tilguvad tumepunasest verest. Käed tõmbavad ta varruka üles ja mässivad kummitoru verise käsivarre ümber. Laksud vastu nägu ja veeni otsimine. Räpane nõel tõmbab morfiini süstlasse. Tee on konarlik ja buss rapub. Nõel väriseb paistes sinise veeni kohal. Hääled karjuvad ja buss jääb kriuksudes seisma.

      Ma kuulen, kuidas tagumised uksed taas avanevad. Kaks tsiviilisikut tulevad peale ja astuvad üle põrandal lamava keha. Nad vaatavad ringi, kilekotid käe otsas, ja leiavad endale kohad. Pööravad pilgu aknast välja, et vaadet nautida. Lihtsalt üks harilik päev ja sõit kella 3.47-se bussiga Suhhumi kesklinna. Meie taga lajatasid kaks mürsku otse tee peale ja buss kiirustas minekule.

      Ma fokuseerisin kehale põrandal. Must-valge kujutis raami sees. Nägu tontlikult valge, paks jalge all laiali valguv vereloik; poiss oli verest tühjaks jooksmas. Ma kiskusin pilgu objektiivilt ja viskasin kaamera Juliani sülle. „See töötab, Julian! Suuna ta aknast välja ja hoia; igaks juhuks!”

      „Mis juhuks?”

      Ma põlvitasin vereloiku ja katsusin sõduri kaela. Pulss oli nõrk, kuid tiksus veel. Püüdsin meenutada sõnu sõjameditsiini kursuselt, kus ma olin käinud koos kamba Briti ajakirjanikega. Tollal oli see kõik mäng ja nali, millele õhtul järgnes kõva pummelung. Kurat! Aga mida ma nüüd pean tegema? Mõtle! Avage hingamisteed … jah. Ma lükkasin ta pea kuklasse. Lohutage haavatut … Õigus. Ma vaatasin talle silma sisse. „Hei. Kuidas läheb?”

      „Ahhhh!”

      „Okei, järelikult sa hingad veel. See on hea.”

      Taevas halasta … poiss on šokis ega räägi inglise keelt ja mina küsin lolle küsimusi – mis edasi? Kontrollige verejooksu … Õigus! Haarasin tal õlgadest ja keerasin ta kõhuli.

      „Ahhhh!”

      Jeesus, ta jalad. Mõlemad sääremarjad purud. Vasak jalg pumpas verd pulseerivate jugadena. Parema jala lihasest ulatus välja hiigelsuur šrapnellijurakas nagu märgist mööda läinud haamer. Must sültjas veri kalgendunud ümber sakilise metalli. Kole, aga vähemalt oli arter blokeeritud. Instruktori hääl lõugas mu peas … „Tuleb peatada verejooks!” Ma tõmbasin kuulivesti taskust sidemepaki ja tirisin selle lahti. Oleg kummardus, Šveitsi armee nuga peos.

      „Kas sa ei lõika sellega mitte meie toitu?”

      „Ei noh … jah. Aga ma pühin ta pükstesse puhtaks, nagu ikka.”

      „Okei.”

      Me lõikasime säärised lahti ja verejuga pulseeris kiiremini. Ma hüüdsin sõdurit kõrvalistmel. Too istus täiesti juhmistunult. Ma haarasin tal varrukast ja tirisin ta põrandale. Torkasin ta käe haavatud sõduri jalge vahele ja tõukasin nii tugevasti, kui jaksasin. Kus, jumala pärast, on arteri survepunkt? Ma tõukasin kõvemini. Haavatud mees karjus. Hästi, ikka veel teadvusel. Juhmistunud sõdur tõmbas käe ära.

      „Net!” röökisin ma ja rammisin ta käe tagasi paika.

      „Ahhhhh!”

      „Sa muidugi arvad, et see kõik on väga jõhker, semu, aga me peame peatama verejooksu sinu kamraadi jalas või muidu ta sureb!”

      Oleg röökis need sõnad vene keeles ja juhmistunud sõdur sai aru. Ta surus arterile. Pulseerimine aeglustus. Ma katsin haava kahe sidemega ja sidusin otsad ümber jala. Tõmbasin ja pingutasin. Toppisin riiet ümber teises jalas asuva sakilise metalljuraka äärte.