Die baltische Tragödie. Siegfried von Vegesack

Kinder nur nach Augenmaß!“

      Der Doktor sah sie verblüfft an.

      „Ja, nach Augenmaß!“ wiederholte Tante Madeleine und erhob sich.

      Und so geschah hier alles, ohne Programm, ohne Regeln, ohne Prinzipien – alles wurde nach „Augenmaß“ improvisiert.

      Nur an einem Morgen im Jahr hielt Onkel Nicolas an einer alten Gewohnheit fest: am Todestage seiner Mutter. Dann stand der Schlitten schon ganz früh vor dem Portal, und Karel und Jekab warteten vor der Tür mit zwei mächtigen Kränzen: weiße Rosen auf grünen Palmenzweigen. Die Jungen durften mitfahren. Tante Madeleine blieb zu Hause: Kirchhöfe waren ihr unerträglich.

      Onkel Nicolas saß in seinem dunklen Marderpelz da, und die Jungen saßen neben ihm und durften die Kränze halten. Schnell flog der Schlitten durch den Park und bog dann in die lange dunkle Tannenallee zum Kapellenberg ein. An der Pforte stiegen sie aus und stapften auf dem frischgekehrten Fußweg die Anhöhe hinauf.

      Oben stand die Kapelle, ein niedriges weißes Gebäude mit zwei kleinen Anbauten zu beiden Seiten: links hausten die Kirchhofsweiberchen, uralte, verhutzelte Wesen, die den Kapellenberg in Ordnung hielten, und rechts war die Kammer, in der der Großvater als Einsiedler gelebt hatte und gestorben war.

      Vor einem mit frischen Tannenzweigen bedeckten Grabhügel blieb Onkel Nicolas stehen, zog die Pelzmütze vom Kopf, legte die Kränze nebeneinander auf das Grab und kniete sich in den tiefen Schnee. Boris und Aurel knieten neben ihn hin.

      Der Schnee flimmerte in der Sonne. Weiß lagen die Rosen auf dem grünen Hügel. Vom schwarzen Marmorkreuz tropfte es auf den Sockel. Aus der Tiefe, vom Park herauf, drang das gluckernde Rauschen des schnellfließenden Baches, der nie zufror.

      Irgendwo in den nackten Büschen wisperten Meisen.