Lob der Aphrodite. Marina Zwetajewa

deinem Namen – schlaftief genau.

      15. April 1916

       Für Anna Achmatowa

      O Muse der Klage, du herrlichste der Musen!

      O wahnsinnige Brut aus lauter weißen Nächten!

      Den Schneesturm schwarz schickst du herab auf Russland,

      Und deine Schreie: die wie Pfeile uns durchbrechen.

      Wir weichen jäh zurück, und ein dumpfes: Ach!

      Das hunderttausendfache – schwört auf Anna

      Achmatowa! Der Name: großer Seufzer, macht

      Sich los, fällt in die Tiefe, in die unbenannte.

      Gekrönt sind wir, dass wir mit dir hier unten

      Auf Erde treten, unter einem – Himmelsdach!

      Und wen dein tödliches Schicksal verwundet,

      Hat sich ein letztes Lager ohne Tod gemacht.

      In meiner klingenden Stadt brennen lockende Kuppeln,

      Der blinde Bettler preist den Licht-Erlöser gut …

      Ich aber schenk dir meinen Glockenjubel,

      Achmatowa! – mein Herz leg ich für dich dazu.

      19. Juni 1916

      Hände sind mir gegeben – jedem beide entgegen

      Zu strecken, beide! Lippen – um Namen zu geben,

      Augen – um nicht zu sehen, hohe Brauen darüber –

      Liebe zärtlich zu bestaunen, zärtlicher noch – Nicht-Liebe.

      Und die Glocke dort, schwerer als Kreml-Glocken,

      Unaufhaltbar schlägt sie und schlägt in meiner Brust –

      Was ist das – wer weiß? – ich weiß nicht – vielleicht – gewiss –

      Darf ich nicht zu lang Gast sein auf der russischen Erde?

      2. Juli 1916

      Weiße Sonne und niedrige, niedrige Wolken wie Zeichen,

      Die Gärten, der Friedhof – vom Weiß einer Mauer umgrenzt,

      Und auf dem Sand diese Reihen von Strohvogelscheuchen

      Unterm Querholz so groß wie ein Mensch.

      Ich häng am Zaun, lehn mich über die Pfähle,

      Sehe: die Wege, die Bäume, Soldaten – verschanzt.

      An der Pforte ein Weiblein, steht ganz in der Nähe,

      Kaut schwarzes Brot, grob bestreutes mit Salz.

      Womit erzürnten sie dich, diese gräulichen Katen,

      Herr! Sag, wozu all den Menschen die Kugeln verpasst?

      Brüllend der Zug, und dann brüllen Soldaten,

      Hüllt sich in Staub das Geleise, das fernhin jetzt rast.

      Sterben, nein! Besser, erst gar nicht geboren

      Als dieses ärmliche, klägliche Sträflingsgeschrei

      Von schwarzäugigen Schönen. Ach, all diese Horden

      Singender Soldaten! O Herr, o mein Gott, steh uns bei!

      Alexandrow, 3. Juli 1916