Сочинения. Владимир Маяковский

расползся.

      Гибнут кругом.

      Но, как в небо бурав,

      в честь

      твоего – сиятельный – сана:

      Бр-р-а-во!

      Эвива!

      Банзай!

      Ура!

      Гох!

      Гип-гип!

      Вив!

      Осанна!

      Пророков могущество в громах винят.

      Глупые!

      Он это

      читает Локка[4]!

      Нравится.

      От смеха

      на брюхе

      звенят,

      молнятся целые цепи брелоков.

      Онемелые

      стоим

      перед делом эллина.

      Думаем:

      «Кто бы,

      где бы,

      когда бы?»

      А это

      им

      покойному Фидию велено:

      «Хочу,

      чтоб из мрамора

      пышные бабы».

      Четыре часа —

      прекрасный повод:

      «Рабы,

      хочу отобедать заново!»

      И бог

      – его проворный повар —

      из глин

      сочиняет мясо фазаново.

      Вытянется,

      самку в любви олелеяв.

      «Хочешь

      бесценнейшую из звездного скопа?»

      И вот

      для него

      легион Галилеев

      елозит по звездам в глаза телескопов.

      Встрясывают революции царств тельца,

      меняет погонщиков человечий табун,

      но тебя,

      некоронованного сердец владельца,

      ни один не трогает бунт!

Страсти Маяковского

      Слышите?

      Слышите лошажье ржанье?

      Слышите?

      Слышите вопли автомобильи?

      Это идут,

      идут горожане

      выкупаться в Его обилии.

      Разлив людей,

      Затерся в люд,

      расстроенный и хлюпкий.

      Хватаюсь за уздцы.

      Ловлю

      за фалды и за юбки.

      Что это?

      Ты?

      Туда же ведома?!

      В святошестве изолгалась!

      Как красный фонарь у публичного дома,

      кровав

      налившийся глаз.

      Зачем тебе?

      Остановись!

      Я знаю радость слаже!

      Надменно лес ресниц навис.

      Остановись!

      Ушла уже…

      Там, возносясь над головами, Он.

      Череп блестит,

      хоть надень его на ноги,

      безволосый,

      весь рассиялся в лоске,

      Только

      у пальца безымянного

      на последней фаланге

      три

      из-под бриллианта —

      выщетинились волосики.

      Вижу – подошла.

      Склонилась руке.

      Губы волосикам,

      шепчут над ними они,

      «Флейточкой» называют один,

      «Облачком» – другой,

      третий – сияньем неведомым

      какого-то,

      только что

      мною творимого имени.

Вознесение Маяковского

      Я сам поэт. Детей учите: «Солнце встает над ковылями». С любовного ложа из-за Его волосиков любимой голова.

      Глазами взвила ввысь стрелу.

      Улыбку

4

Локк, Вильям (1863–1930) – английский писатель, автор сентиментальных, развлекательных романов.