Плавучий мост. Журнал поэзии. №3/2019. Коллектив авторов

напрягает винты,

      взметает породы, ломает хребты.

      Тесны ему водные русла,

      густеет небесное сусло.

      Полярные сполохи словно салют.

      Ты видела? видел? – торчат из кают

      звериные морды и шеи

      над волнами Гипербореи.

      Пойдём же, взорвём эту дверь, этот лаз,

      озябшие звери взирают на нас

      и в клюве горит у голубки

      открыточка с видом Алупки.

      «Мы такие клёвые, на самом деле…»

         Мы такие клёвые, на самом деле.

         Нам никто не нужен, ни двор, ни свита.

         Две души, рождённые в одном теле,

         смотрелись бы не так слитно.

         Две души, стыдливо прикрытые плотью,

         строят планы на вечер.

         Две узницы, выламывающие прутья

         друг другу навстречу.

      «Куда вы, дачники, попрятались…»

        Куда вы, дачники, попрятались?

        Прошла гроза, и небо чисто.

        В кармане бродит, перекатываясь,

        точилка, дар энкаведиста.

      Вещь небольшая, но полезная,

      всё время в жажде карандашной.

      Есть у неё второе лезвие,

      и с ней гулять уже не страшно.

      И вдоль забора невесёлого,

      и у карьера, где в июле

      нашли отрезанную голову

      соседской девочки Машули.

      Гул проводов над жёлтой просекой,

      кобылок ласковые цитры

      и жизнь, застывшая на прочерке

      за миг до следующей цифры.

      «Зачем die Mädchen любят наши фото…»

         Зачем die Mädchen любят наши фото,

         в которых есть потерянное что-то,

         где жировые волны и брыли

         скрывают то, чем мы бы стать могли?

      Зачем die Mädchen смотрят наши письма,

      на чёрта им по совести сдались мы,

      когда повсюду множество зольдат

      и каждый рыжеват и бородат?

      У каждого в груди надёжный поршень

      и каждый годен в Сирию и в Польшу,

      и нет во рту титана и фарфора.

      Зачем же вы глядите на старпера?

      Затем ли, что на марше и в казарме

      ещё не могут так любить глазами,

      особенно тогда, когда они —

      единственные органы любви?

      Королева ужей

      «Мало времени, – думает, – времени нет,

      остаются тоска и привычка».

      Но из горла карабкается на свет

      безголосая дева-певичка.

      А прислушаться – в голосе все-таки есть

      что-то тонкое, колкое: перья

      вместо ватмана бегло царапают жесть

      и судьба ошибается дверью.

      Это раненый голос кукушкина льна

      озарил шелковистые склоны

      и сквозь ветви на убыль несется луна,

      за себя оставляя дракона.

      Что же делать? Бежать на вокзал, брать билет,

      или так, без билета, прокатит?

      Только мы уж решили, что времени нет

      и на новые главы не хватит.

      Этот голос – дорога: темна, далека,

      и нет веры тому кривотолку,

      как