Между. Альвдис Н. Рутиэн

однажды я попытался туда войти.

      Марх, я сделал только шаг – и ощутил, как меня растягивает, разрывает между двумя мирами. Я был словно мошка – по сравнению с этой силой.

      Я – человек лишь по матери, мне доступны тропы Аннуина. Но у меня не достанет духа войти в курганы.

      – Хорошо, – кивнул Марх. Кажется, он вообще не слышал Ирба. – Теперь запоминай.

      Кромка битвы: Марх

      Все эти курганы – как ветви одного дерева. Все равно, с какой начать.

      Ты же чувствуешь их, Ирб. Ты их знаешь – все до одного в Прайдене. Не в одной Альбе – а на всем острове.

      Ты должен будешь делать главное: приводить мне воинов. Тех, что готовы отдать всё за Прайден. Не только жизнь, Ирб. Большее.

      Хоть я и не знаю, что для людей больше жизни.

      Приводи их к кургану. К ближайшему.

      Ты чуток, Ирб. Ты распознаешь не только ближайший курган, но и ближайшего бойца.

      Наделить его силой – это пустяк в сравнении с тем, что зависит от тебя.

      – Ты всё понял?

      – Да, Марх. Рассчитывай на меня.

      – Тогда прощай.

      – Марх. Можно я попрошу тебя?

      – Что?

      – Вернись живым.

      Кромка бытия

      Вперед. Не сгибаясь. Это в мире людей курган таков, что по нему не пройти иначе, чем сгорбившись. Король Аннуина идет по своим владениям, не склонив головы.

      Ничему человеческому здесь нет места.

      Одежда опадает, как осенью с дерева сыплются сухие листья. Или как сухая выползина остается позади змеи.

      Зато сила, доселе спящая в душе, разворачивается, обретая власть не только над духом, но и над плотью. Сгустки и завихрения силы проступают на теле ослепительно синим узором.

      Ты собираешь свою силу. Так мастерица натягивает нити на стан. Так воин проверяет оружие перед боем. Твой бой – здесь. И – там. В Прайдене.

      Ты собираешь силу – мускулы привычно напрягаются и… на коже расцветают всё новые узоры. Сложнее, изысканнее, прекраснее.

      Зримые росчерки твоей силы.

      Коридор позади. Позади десятки локтей пути, вымощенного плитами сланца, – там, в мире людей. Вывязанного петлями силы – здесь. Здесь, где звери сплетаются шеями – лапами – языками, где птицы запутались, где чьи крылья, где живое стало узором, а узор ожил…

      Здесь.

      В мире людей – это огромный подземный зал, чьи стены – стоячие камни. В настоящем мире – это переплетенный хоровод чудовищ, вечно бегущий узор силы.

      И в такт ему пульсирует синий рисунок на теле.

      – Стать сильнее всех римлян?! Конечно! Что? Погибнуть… мелочи какие, все мы, рано или поздно… Говори, что надо делать!.. Войти? И всё?!

      Кромка битвы: Марх

      Он вошел сюда человеком. Согнутым, сгорбленным человеком.

      Он выйдет отсюда через Аннуин.

      Если выйдет вообще.

      Не выйдет – останется здесь, грудой костей на полу. Мне нет дела до неудачников, до наивных гордецов, возомнивших себя спасителями Прайдена.

      Ты дошел до меня? Распрямись.

      Прям принимающий предвечную силу,

      Станет