Амнезия, или Фанера над Парижем. Владимир Ильич Купрашевич

фигура… старушечья. И тонкие губы со следами помады малинового цвета. Пытаюсь попятиться, и не могу. Словно что-то стоит за моей спиной.

      – Идите пить аминазин, – уже громче слышу все то же воззвание.

      Снова открываю глаза. Надо мною девушка в белом халатике, перехваченном по талии пояском. Лицо молодое, улыбчивое и взгляд бархатный. Участливо наблюдает за выражением моего лица.

      – Как вы?

      Не знаю, что сказать и отвечаю вопросом:

      – Где я?

      Она немного озадачена.

      – Вас сюда перевели. Только не спрашивайте ничего у врача, иначе вас долго отсюда не выпустят. Будете пить аминазин?

      – Что это?

      – Успокаивающее. Снотворное…

      – Я в психушке…, – догадываюсь я. – Ну да, вспоминаю… Я в Питере, или…?

      – Да. В Питере. А что вы вспоминаете?

      – Да так, ничего…, – сдаю я назад и откидываюсь к подушке.

      – Спали то хорошо? Что-нибудь снилось? – продолжает переживать медсестра.

      – Какой-то бред…

      –Это бывает. Даже у здоровых, – улыбается она, видимо подсказывает, чтобы помочь мне собрать извилины в кучу. – Вас перевели из травматологии вчера. Вы стали жаловаться на головную боль…

      – Ну да…, – спохватываюсь я и вспоминаю, что мне сделали какой-то укол.

      Медсестра согласно кивает.

      – Я что, пришел сам? – холодею я, не находя в памяти продолжения минувшей ночи.

      – Нет, вас привезли спящего.

      Мне вдруг начинает казаться, что я видел ее где-то. На этот раз вспоминаю, где именно. В травматологии. Эта та самая принцесса, что была на обходе в паре с невропсихиатром.

      – У нас тут немало бывает художников, писателей, композиторов… Вы же из них?

      – С чего вы решили? – паникую я.

      – У вас под подушкой нашли вот это…– сестра открывает тоненькую папочку и протягивает мне листок, на котором карандашом в полный рост изображена обнаженная женщина. Тело ее лоснится от воды, но душевой сетки не видно… Лицо плохо прописано …

      – Ну да, это рисовал я…, – невольно вырывается у меня. – Но это так, несерьезно.

      Принцесса смотрит пытливо и у меня возникает желание снова спрятаться под одеялом. Я дотягиваю его до подбородка, но сестра удерживает одеяло своей изящной рукой.

      – Но я не виноват…, – бормочу я в необъяснимой панике.

      – Да вас никто и ни в чем не обвиняет. Может быть, это зацепка и нам удастся вам помочь.… И еще книжки с вашими рисунками…

      – Помочь? Нет, не надо.

      – Надо Федя, надо! – смеется сестра и заботливо поправляет мое одеяло.

      – Это мое имя? – озадачиваюсь я.

      – Да нет, Это поговорка такая. Ну, шутка, что ли.…А мое имя Мария.

      Я задумываюсь. Значит я на самом деле рисовальщик.

      – А вы, про какие книжки?

      – Я нашла ваши данные. А книжки я помню с детства. У вас интересные рисунки.

      Я не совсем понимаю