Мой Ванька. Алексей Лухминский

Всего полчаса прошло, надо ещё. Только что-то я устал сильно. И глаза слипаются…

      Просыпаюсь от телефонного звонка. Чёрт возьми! Я уснул! Идиот безмозглый! Это вместо целенаправленного воздействия! Ванька спит. Дышит, кажется, получше.

      Встаю и топаю на кухню к телефону.

      – Саша, здравствуйте! Это Анастасия Ивановна. Как у вас дела?

      – Здравствуйте. Докладываю. Температуру немного сбил. Сейчас тридцать девять.

      – Да, это лучше, но особенно жаропонижающим не увлекайтесь. Лучше два-три раза в сутки. И антибиотик – по схеме.

      – Спасибо! Я его бульоном покормил.

      – Вот это хорошо, что бульоном. Ему сейчас лучше жидкое давать. Ладно, воюйте! Я ещё позвоню позже.

      Возвращаюсь и ложусь к Ваньке.

      Снова. «Болезнь, уйди… Воспаление, прекратись…» и так далее. Уже три часа мы с ним так лежим. Рукой проверяю температуру. Тридцать восемь и пять… Неплохо. Осторожно встаю, теплее укутываю Ваньку, одеваюсь и иду на кухню. Быстро набираю номер Даши. Сегодня я должен был приехать к ней и привезти матпомощь.

      – Слушай… У меня опять всё не слава богу. Ванька вернулся из Булуна с сильнейшим воспалением лёгких. Температура, бредит… Я не могу его оставить одного. Сегодня даже на работу не ходил. Я постараюсь приехать к вам послезавтра. Хорошо?

      – Саша, ты же знаешь, я тебя рада видеть в любое время и независимо от того, с чем ты ко мне приезжаешь. Ты хоть это-то понимаешь? Приезжай, когда сможешь. Не волнуйся, мы проживём. Тебя мне только жалко. Мы все на тебе висим, а ты из сил выбиваешься.

      – Прекрати! Тоже мне, Ванька номер два! Тоже всё переживает. Выдюжу!

      В комнате слышу шевеление.

      – Саш… – тихонько зовёт Ванька.

      Подхожу к нему. Взгляд вроде нормальный. Румянец есть небольшой, но дышит гораздо легче. Что так повлияло – антибиотик или моя работа, я не знаю.

      – Саш, сядь рядом… А ты… Мы с тобой… Ты… сможешь быть, как раньше?

      Хороший вопрос. Я и сам себе на него ответить не могу! Надо выкручиваться.

      – У тебя что, снова бред? Идиот… Я тебя люблю, очень люблю! Две руки охватывают мою шею, а щека прижимается к моей.

      Тоже его обнимаю…

      – Ладно! Сейчас кормить тебя буду, – бурчу я и встаю.

      – Кормить? – радостно переспрашивает он. – Знаешь, я действительно идиот, – говорит задумчиво, даже очень серьёзно, только глаза хитро поблёскивают. – Зачем нужно было зря тратить столько снотворного, водку… Просто дать тебе неделю-другую готовить – и цель достигнута! Вот и могилка моя… Ты бульон-то солил? Повар!

      Сразу успокаиваюсь – раз подкалывает, значит, дела не так уж плохи. Но всё-таки что стало причиной достаточно быстрого улучшения?

      Однако бульон действительно бессолый…

* * *

      Воронов, которому я позвонил, чтобы отпроситься на вечер, мне выговаривает:

      – Вы, Саша, меня удивили. Я считаю неправильным, если буду узнавать о ваших проблемах через Булун. Почему вы сразу мне не позвонили? Я ведь тоже врач как-никак!

      – Юрий Степанович, простите… Я не думал, что вы сможете