К оружию! К оружию!. Терри Пратчетт

заявишь, что все это рассказала тебе эта вот псина…

      – Гав?

      Эдуард Муэрто задернул шторы, запер дверь и прислонился к ней спиной. Все получилось так легко!

      Сделав пару шагов, он положил на стол тонкий сверток длиной около четырех футов.

      Осторожно развернул ткань и… вот оно…

      «Оно» было очень похоже на тот чертеж. О, как это типично для человека – целая страница подробных чертежей арбалетов, а это – это находится на полях, как ничего не значащая заметка.

      Как же все просто! Зачем нужно было прятать такое? Вероятно, потому, что люди боялись. Люди всегда боятся силы. Она их тревожит, беспокоит.

      Эдуард поднял его на уровень глаз и вдруг понял, что предмет словно сам прижался к его плечу, он так удобно лег в руку…

      – Ты мое.

      Это и стало концом Эдуарда, дона Муэрто. Конечно, еще какое-то время что-то существовало, но то, что это было и как оно думало, не имело к человеку ни малейшего отношения.

      Время близилось к полудню. Сержант Колон вывел новобранцев на стрельбища, которые обычно происходили на Лучном вале.

      Ваймс вместе с Моркоу отправились патрулировать город.

      Капитан чувствовал, как внутри его что-то пузырится. Что-то щекотало концы его изношенных, но все еще активных инстинктов, старалось привлечь к себе внимание. Сидеть на месте было нельзя. Моркоу едва поспевал за капитаном Ночной Стражи.

      Стажеры-убийцы все еще убирали двор Гильдии.

      – Наемные убийцы при дневном свете, – буркнул Ваймс. – Удивительно, как они в пыль не превратились.

      – Это вампиры превращаются в пыль, сэр, – поправил его Моркоу.

      – Ха! Ты прав. Наемные убийцы, лицензированные воры и эти проклятые вампиры! А знаешь, парень, когда-то этот старый город был великим.

      Они следовали нога в ногу.

      – Это когда у нас были короли, сэр?

      – Короли? Что? Разумеется, нет!

      Двое наемных убийц удивленно оглянулись.

      – Я что хочу сказать, – продолжил Ваймс. – Монарх – это абсолютный правитель, верно? Главный поц…

      – Если он, конечно, не королева, – вставил Моркоу.

      Ваймс сердито посмотрел на него и кивнул.

      – Ладно, ладно. Или главная поцка.

      – Нет, сэр, это скорее применимо к простолюдинке. Королев надо называть иначе. Поцесса… Гм, тоже нет, слишком молодо. Да, наверное, поцарина.

      Ваймс помолчал. Что-то витало в воздухе над городом. Если бы Создатель сказал свое фирменное «Да будет свет!» в Анк-Морпорке, никуда дальше он бы не продвинулся, потому что местные жители не отпустили бы его, пока не узнали, какой именно это будет свет, насколько он будет ярким и какого оттенка.

      – В общем, верховный правитель или правительница, – сказал он и зашагал дальше.

      – Так точно, сэр.

      – Но это же несправедливо, понимаешь? Какой-то человечишка распоряжается твоей жизнью и смертью. Кто дал ему такое право?

      – Ну, если он хороший человек… – начал было Моркоу.

      – Что? Что? Ладно. Ладно. Представим, что он