Утешительная партия игры в петанк. Анна Гавальда

он плачет.

      Наконец-то.

      I

      1

      Начало зимы. Субботнее утро. Аэропорт Шарль де Голль, терминал 2Е.

      Белесое солнце, запах керосина, страшная усталость.

      – Вы налегке, без чемодана? – спрашивает меня таксист, подходя к багажнику.

      – Почему? С чемоданом.

      – Видать, он хорошо спрятан!

      Он смеется, я озираюсь.

      – О нет!.. Я… видно… это… забыл его на транспортере…

      – Сходите, я подожду!

      – Ну его. Сил нет… я… да бог с ним…

      Он уже не смеется.

      – Хм! Но вы же не оставите его, а?

      – Потом заберу… Все равно послезавтра обратно… Я тут уже, можно сказать, поселился… Да нет… Поехали… Неважно. Сейчас не хочу возвращаться.

      «Эй, гоп-гоп, мой Боже, я примчусь к Тебе… на коне!

      Оу-йе, да-да, на коне!

      Эй, гоп-гоп, мой Боже, я примчусь к Тебе… на велосипеде!

      Оу-йе, да-да, на велосипеде!»

      – надрывается магнитола в Пежо-407 у Клоди А'Бгуахана номер 3786 (его лицензия приклеена скотчем к спинке переднего сиденья).

      «Эй, гоп-гоп, мой Боже, я примчусь к Тебе… на воздушном шаре!

      Оу-йе, да-да, на воздушном шаре!»

      – Надеюсь, вас духовные песнопения не раздражают? – спрашивает он, глядя на меня в зеркальце заднего вида.

      Я улыбаюсь.

      «Эй, гоп-гоп, мой Боже, я примчусь к Тебе… на реактивном самолете/»

      С подобными-то хоралами, не рановато ли мы утратили веру в Бога?

      Оу-йе!

      О нет…

      – Нет-нет, нормально. Спасибо. Все отлично.

      – Откуда прилетели?

      – Из России.

      – Ух ты! И холодно там?

      – Очень.

      Мне бы так хотелось быть дружелюбнее к себе подобным, но увы… Виноват, признаю, да, хоть на это я еще способен: не могу.

      Чувство вины гложет.

      Я слишком очерствел, измотан, изнурен и грязен: просто непригоден к общению.

      Чуть дальше, на съезде с магистрали:

      – Вот скажите мне: вы в Бога верите?

      Черт побери. Господи. Надо же было так влипнуть…

      – Нет.

      – Знаете, а я это сразу понял. Как увидел, что вы вот так бросаете свой чемодан, так и подумал: в Бога он не верит.

      – Не-ве-рит! – повторяет он, постукивая по рулю.

      – Не верю… – признаюсь я.

      – А Бог-то ведь есть! Он здесь! Он повсюду! Он указывает нам, куда…

      – Нет-нет, – прерываю я его, – там, откуда я вернулся… там Его нет. Точно. Уверяю вас.

      – Это почему же?

      – Там такая нищета…

      – Так ведь Бог среди нищих! Бог творит чудеса, вы знаете? Бросаю взгляд на спидометр: 90. Из машины не выскочить.

      – Взять хотя бы меня… кем я был раньше?.. да никем! – Он занервничал. – Пил! Играл! С женщинами спал! Да я уже на человека был не похож, понимаете?.. Полное ничтожество! Но Господь позвал меня. Поднял с земли, словно цветочек, и сказал: «Клоди, ты…»

      Я никогда не узнаю, что там наболтал ему Всевышний.