Скелет за шкафом. Парижский паркур (сборник). Юлия Кузнецова

подстригся, снял очки, видимо, сменив их на линзы. Лицо слегка загорело или обветрилось. Ботаник перестал горбиться и даже, кажется, накачался. По крайней мере, его плечи обтягивала черная кожаная куртка. Мафиози, ни дать ни взять.

      – Прикольная куртка.

      – Рабочая спецодежда.

      – И где ты работаешь? – спросила я.

      – Фирма «Золотой ключик», – отчеканил Ботаник. – Изготовление ключей и дубликатов, вскрытие сейфов и замков, а еще куча всего, что написано у меня на спине.

      Он повернулся. На черной кожаной спине был нарисован золотой ключ и под ним – куча телефонов.

      – Ты рекламируешь эту фирму! – догадалась я. – Ты просто разгуливаешь повсюду в этой куртке, люди читают рекламу и звонят в «Золотой ключик». Погоди, а как же школа?

      – Учусь в экстернате. Получаю задания, сдаю рефераты. Очень удобно.

      Я отметила про себя, что и речь у Ботаника изменилась. Стала нормальнее, что ли. Ну, в общем, безо всяких этих оборотов научных, от которых я в последнее время успела уже устать.

      – Вы можете пообщаться потом? – раздраженно спросила Анжела, – Серж, ты, кажется, приехал к папе, а не к… м-м-м…

      – Да, конечно, – перебил ее Ботаник, – Гайчонок, подожди меня у подъезда. Я быстро. Только отдам книги. Пять минут.

      Он отправился по коридору в комнату Генриха Андреевича.

      – Пять минут! – гневно повторила Анжела ему вслед. – Уделить своему наставнику паршивые пять минут?!

      – Уже ухожу! – проговорила я.

      Анжела захлопнула за мной дверь, оглушив, наверное, всех соседей.

      В следующий раз опять откажусь от чая. Наверняка он будет с мышьяком. Интересно, мне показалось или Ботаник положил на подоконник мотоциклетный шлем?

      Ботаник действительно вышел из подъезда через пять минут. И он действительно сжимал в руках мотоциклетный шлем.

      – Я тут не один, – смущенно кашлянул Ботаник, – я с другом.

      Он указал куда-то мне за спину. Я обернулась и ахнула. При свете уличного фонаря у тротуара сверкал хромированным корпусом роскошный черный «Кавасаки».

      – Твой?!

      – Он старенький, – пробормотал Ботаник, – но зато у него объем 903, а не 400 кубических сантиметров, как у новичков.

      Я качала головой, не в силах поверить своим глазам. Это не мотоцикл, это мечта!

      – Моей фирме он обошелся меньше чем в две тысячи долларов, – продолжал оправдываться Ботаник, – сейчас не заметно, но при дневном свете видно, что у него рама поцарапана… И заводится не с первого оборота… Хотя, как говорят специалисты, если мотоцикл не заводится с «одного тычка»…

      – Се-ре-га, – выдохнула я, – не превращайся опять в ботаника! Оставайся таким же шикарным мотоциклистом и…

      Я подошла к мотоциклу и погладила его лакированный бок.

      – И?

      – И покатай меня на своей чудо-машине!

      Ботаник улыбнулся и нацепил шлем. Когда мы уселись, он вытянул на себя какую-то штуковину, включил зажигание и ткнул пальцем в кнопку «старт».

      – Тебе удобно, красотка? –