Немного тьмы (на краю света). Любко Дереш

они ломают мой взгляд. Что-то вспомнив, она лезет в карман джинсов. Вытаскивает скомканный, истертый по краям листочек и протягивает мне. Я разворачиваю бумажку. Это ксерокопия документа.

      Вика выжидательно смотрит на меня.

      – Ты координатор, да?

      – Я?! Нет! Свят-свят-свят!

      Отдаю ей листочек, и Вика засовывает «документ» назад в карман. Мы снова молчим. Вика крутит браслет на руке. Она думала, что я координатор. А теперь просить у меня предъявить свою анкету она не отваживается.

      – Их еще, наверное, нет. Координаторов. Наверное, завтра появятся, на открытие.

      Вика молчит.

      – Ведь завтра открытие? – уточняю я.

      Она кивает.

      – Ну да, – говорит она с особой интонацией, в которой успеваю разглядеть едва не половину ее жизненного пути. По крайней мере ту часть, в которой она впервые осознала, что назад дороги нет.

      Завтра шестое июля, ночь на Ивана Купала. Завтра же – открытие ежегодного Шипотского фестиваля. Вика говорит:

      – Они пасут нас. Зырят в бинокль. Прямо щас. Сто пудов.

      – Кто?

      – Они. Координаторы. Присматриваются к нам с тобой…

      – Да ну. На хрена им это? Сами же нас пригласили… Ты, кстати, как узнала про сборище? – спрашиваю у Вики, чтобы немного сместить акценты. От упоминания о координаторах мне и самому неуютно.

      Вика смотрит в огонь, шевелит бровями.

      – Откуда узнала? Да подружка одна рассказала. Ну, типа не подружка, а так, одна девчонка знакомая. Ей пришло это мейлом, она зависала на вашем сайте, и ей приходили разные рассылки.

      Я киваю.

      – Она, короче, тоже с проблемами была, ну, у вас там только такие и тусуются. Но ей, – Вика кивает, имея в виду наш фестиваль, – ей такое не хавается. А я прикололась, я такая, люблю всякое интересное в жизни попробовать.

      Вика немного отпускает себя, снимает барьер.

      – С тем письмом – гон. Спрашивала я у пиплов, не слышал ли кто-нибудь о подобном. Говорили, типа шо-то такое слышали, но никто ничего конкретно не знает. Никто чего-то не ездил. Типа, иногда такие фишки организовывают какие-то люди. Семинары, типа шоб попустило… – Подумав, она добавила: – Может, это какая-то секта?

      – Какая еще секта? – не возьму в толк.

      – Ну, пригласила сюда нас. Типа, рассылает анкеты. «Прочитай сам и передай другому». Кому уже все пофиг, такие верят и едут. А здесь сейчас нам начнут какую-то херовину проповедовать, мозги зомбировать.

      – Не знаю. Может, и так. Надо дождаться организаторов.

      – А ты, кстати, не сектант? – смотрит она подозрительно.

      – С чего ты взяла?

      – А чего голова побритая?

      Я объясняю, что мне так на голову легче. Тогда мыслей дурных меньше.

      Вика с подозрением пялится на меня.

      – Дурной што ли? – спросила Вика, хотя узнала о моих привычках совсем не много.

      На спине у меня наколка в виде алхимической монады – еще со времен, когда мы увлекались не только прогрессивной алхимией, но