Пленник железной горы. Генри Лайон Олди

на землю, в Средний мир. Ты туда пешком собрался?

      – Пешком долго. Я думал, мы на конях…

      – Гусь думал, – сказал Мюльдюн. – Съели гуся.

      И убрел в облако, нимало не интересуясь, иду я за ним или нет.

      4. Я бы не плакал!

      Представляете ком лебяжьего пуха? Большущий, высотой с муравейник? Вот он лежит, а может, стоит внутри облака, и кишит малюсенькими пушинками, словно белыми муравьями. И вы плюхаетесь на него задом – да-да, задом на муравейник, и смейтесь, сколько угодно! Вы плюхаетесь, а он под вами проседает, уминается, и вы уже сидите на лавке со спинкой и подзатыльником. Ну хорошо, подголовником. Не знаю, как у вас, а у меня эта штука затылок подпирала.

      – Есть хочешь? – спросил Мюльдюн.

      – Ага.

      Вокруг клубилось, бурлило квашеное молоко. В него добавили сыворотку перекисшей сметаны, а в придачу сыпанули творожка – сушеного, остренького. Ну да, и бычьих сухожилий набросали. Будущий кумыс, папина радость, бродил, пенился, а кумысодел-невидимка всё трудился, перемешивал облако мутовкой. Я принюхался. Сказать по правде, не люблю запах кумыса. Нет, пахло летним лугом. Еще чуть-чуть – грозой, когда она на подходе.

      Ну и хорошо.

      – А когда мы полетим?

      – Мы уже летим.

      Я протянул руку. Пальцы коснулись зыбкой преграды, похожей на стену из взбитых сливок. Еле слышный треск, слабый укол – так бывает, когда гладишь взъерошенную собаку – и в гуще сливок открылась полынья: круглое окошечко. Я попробовал всунуть руку дальше, прямо в окно, но пальцы вязли, не проходили. Окошко выталкивало меня, разрешая только смотреть. Я ткнулся в него носом, ожидая треска и укола. Нос увяз, как и пальцы, треска я не дождался. Зато стали видны другие облака. Они плыли далеко под нашим – табуны, стада кудрявых облаков.

      «Может, и в них кто-нибудь сидит, – предположил я. – А что? Обычное дело. Сидит, задрал голову, открыл окно в потолке. Смотрит на нас, думает, что наше облако – просто так. Вот ведь дурачок!»

      – Это мое облако, – сказал я вслух.

      – Почему? – удивился Мюльдюн. – Это мое облако.

      Мне даже показалось, что он чуть-чуть расширился. Злится, что ли?

      – Белое, – объяснил я. – Все кругом белое. Я – Юрюн Уолан, племянник Юрюна Ар-Тойона. Белый Юноша, племянник Белого Владыки. Все, что белое – мое.

      И добавил на всякий случай:

      – Шутка. Мюльдюн, это я шучу.

      – Ешь, – ответил Мюльдюн-бёгё. – Вот.

      И поставил передо мной миску. Шуток он и раньше не понимал.

      – Спасибо.

      Над миской курился легкий парок. Пахло жирным, вкусным. Я не заметил камелька, где Мюльдюн мог бы разогреть еду. С другой стороны, много ли я тут заметил?

      – Вот, – повторил Мюльдюн.

      Я взял у него стопку лепешек. Мои любимые, из корней сусака[14]. Наверное, мама в дорогу дала, чтоб мы хорошо кушали. Я – потому что расту, Мюльдюн – потому

14

Болотное растение. Из корней сусака делали муку и пекли хлеб.