Владыка бездны: Восхождение. Виталий Владимирович Рудинов

чего-то большого, приближающегося из темноты.

      Он сжал когти, хвост напрягся, глаза сузились, выхватывая тень впереди. Из мрака выступила фигура – крупнее жуков, сгорбленная, с длинными лапами и рогами на голове, костяная броня покрывала её тело, как доспехи. Костяной бык – генерал 15-го этажа, как позже назовёт его "Сверхразум". Но сейчас Алексей не знал его имени, не знал, что это только первый из многих. Он знал только одно – это враг, и он не отступит. Рык вырвался из горла, низкий и угрожающий, эхом отразился от стен, и бой начался. Когти взметнулись, хвост хлестнул, глаза пантеры сверкнули в темноте. Лабиринт ожил, и Алексей с ним.

      Глава 1. Последний код

      Санкт-Петербург утопал в серой пелене мартовского вечера. Дождь стучал по окнам маленькой квартиры на Васильевском острове, где Алексей, склонившись над ноутбуком, выстукивал последние строки кода. Его пальцы – длинные, чуть дрожащие от усталости, с пожелтевшими от кофе ногтями – двигались по клавишам с механической точностью, но в голове царил туман. Он писал систему шифрования для очередного корпоративного клиента – какого-то банка, чьё название он даже не удосужился запомнить. Дедлайн маячил на горизонте, как грозовая туча: завтра в полдень заказчик ждал финальную версию, а Алексей всё ещё возился с багом, который ломал алгоритм на этапе проверки ключей. Он откинулся на стуле, скрипнувшем под его весом, как старый корабль, и потёр виски, чувствуя, как тупая боль пульсирует за глазами. Тридцать восемь лет, а что у него есть? Ни жены, ни детей, ни даже кота, который бы мурлыкал на коленях. Только эта комната, заваленная книгами по программированию, пустыми чашками из-под кофе и тишиной, которую нарушал только стук капель за окном.

      Он встал, прошёлся по комнате, разминая затёкшие ноги после шести часов непрерывной работы. Квартира была крошечной, почти клаустрофобной: кухня, совмещённая с гостиной, и спальня, где кровать стояла неубранной уже неделю, скомканная футболка с логотипом старого IT-феста валялась на подушке. На столе громоздились остатки пиццы – холодные куски с заветренным сыром, рядом стояла банка энергетика, смятая в комок ещё утром, и пара пустых пачек из-под чипсов, которые он доел вчера ночью. Алексей подошёл к окну, прижав ладонь к холодному стеклу. За окном – мокрая мгла, размытые огни фонарей, дрожащие в лужах, как отражения чужой жизни. Дождь усиливался, ветер гнал капли по стеклу, и этот звук был единственным, что напоминало о внешнем мире. Он вспомнил, как в детстве любил дождь – сидел у окна в доме родителей в пригороде, смотрел, как капли стекают по стеклу, и мечтал стать хакером, как в фильмах, взламывающим системы ради справедливости. Теперь же он писал код для банков, которым плевать на его мечты, и жил в одиночестве, которое с каждым годом становилось всё тяжелее, как старый жёсткий диск, забитый ненужными файлами.

      "Кофе", – подумал он, зевая так, что хрустнули челюсти. Это был его ритуал – поздний поход в круглосуточную кофейню за углом, где бариста с синими тенями на веках и пирсингом