Из непечатного…. Игорь Райбан

Да!! Да!!!

      – Это! Этого!!. Мне этого не хватает!…

      Кричал он будто помешенный, во весь голос, перебивая звуки старенького мотора и потрескивающего радио.

      Хотя, на самом деле он таким и являлся.

      Чего ему не хватало, тоже было непонятно.

      Но я, понемногу догадывался.

      – Жми на сандалии!.. тебя не папаша делал.

      – Поддай газку! Усрись твоя мамаша.

      – Включи музон погромче, остолоп! Ебанный рот твоей телки!

      И все в таком духе.

      – А дай-ка я сам сяду за руль! Да ты подвинься малость.

      Не укушу!

      Но таксист воспротивился наотрез, пересаживаться назад, и давать руль какому-то полоумному придурку.

      – А у тебя, мил парень, есть права?

      Задал он простой вопрос.

      – Нету. Лишили.

      – А если на дороге копы?!

      Тут приятель и тот же мил парень, с огорчением осекся, переставая донимать насчет чутка порулить рулем.

      Таксист оказался бывалым, поэтому сразу просек фишку, что мы, оба два, пассажира, – отпетые дебилы.

      Умалишенные, или сумасшедшие, в общем сбрендившие на всю голову, на почве рок-поп-музыки, наркотиков, алкоголя, и молоденьких телок.

      Конечно, он это узнал не сразу: пару минут Денни просто прикидывался порядочным человеком.

      А потом ему надоело, хоп, раз, эгегей, и он стал самим собой в один момент.

      Без башни, энергичный, деятельный, готовый всё сломать, сокрушить любые препятствия на своем нечаянном пути.

      Но в другую злосчастную пору у него будто садились досуха батарейки:

      Поза, взгляд, выражение лица, выдавало полнейшую обреченность, отстраненность от реальности, от мира, и дикую усталость.

      Он тупо молчал и молчал, закрываясь как черепаха в своем непробиваемом панцире, не на что не реагируя.

      Даже на меня, с предложениями: покурить классной травки, выпить пару виски, подраться с приблудившимися пидарасами с другого квартала, или трахнуть по-быстрому в рот зеленоглазую шатенку с короткими волосами в сортире пивного бара.

      Полностью погруженный в себя, в какие-то бредовые идеи, или мыслительные процессы, которые творились в его бедовой головушке.

      В те моменты он походил на большого ребенка, его всего пронизывало детскость и святость.

      Да, именно так.

      Будто он точно святой Иенуарий.

      Кто он такой, я не знал, но где-то, вроде, слышал про такого старца из библий, или евангелий.

      Он еще чудеса умел сотворять.

      На голову приятеля исходило благословенное сияние, точно окружной нимб, невесомо светящийся над ним.

      Я это четко ощущал, поэтому потихоньку завидовал.

      При всем желании, у меня бы так ничего не вышло.

      Даже если бы сильно старался, или притворялся.

      Если бы я смог притворяться таким праведным.

      То все равно бы не смог, по причине своего характера.

      Хотя были многие вопросы про это: как же так, ведь он великий грешник. Своего рода.

      Или что, ему всё-таки прощается?

      Даже