Из непечатного…. Игорь Райбан

конь борозды не портит, так говорит он по ночам, старческим потрескиванием трубок, шлангов, и бог знает чем еще.

      Не хочет туда, там без возврата, и я его, слишком хорошо понимаю.

      Холодильник мне как настоящий брат, живи, и будь живым, наверно тоже так прописано в том гарантийном талоне, это мой последний товарищ, когда он охлаждает слишком теплое пиво, словно оно грелось под боком у пышной продавщицы, взятое в местном маркете.

      Иногда он мурчал, как кот, исчезнувший из моей жизни.

      Время от времени громоподобно взрыкивал, будто бывшая жена, которая вот-вот даст мне заслуженную нахлобучку за пьянство, и за непутёвую жизнь.

      Хотя он, или оно, почти всегда молчало: сурово и бесповоротно.

      Когда открываю дверцу, оттуда смотрят на меня всевидящие глаза.

      С укором.

      Я смирился с этими выкрутасами, от бездушной железяки, ведь ничего против, не попишешь.

      Холодное пиво всегда в тему, как замороженные пельмени.

      А ведь даже имени его не знаю.

      Нет, марка холодильника это понятно, по названию.

      Но как-то мне говорил своё имя, правда в каком-то сне, когда он живой и общался человеческим, точнее машинным голосом.

      Тут в дверь постучали. Аккуратно.

      Шифрованным стуком: так, так-то, так.

      Гостей не ждал никаких.

      Наверно это бывает, когда недоверчиво распахиваю дверь перед стучавшимися пришельцами.

      Они разные: то ли из банка, раздающие рекламные листовки, то ли из жилищной конторы, проверяющие дымоход, или домовую вентиляцию.

      Наверно чтобы я, или кто нибудь другой из жильцов, ненароком не задохнулся от нехватки воздуха.

      В общем разные.

      – О, ты дома?

      Поэтому для меня это было неожиданностью.

      Сродни тому, как ребенок наделает в пеленки.

      Или в памперсы, бог их разберет.

      Я открыл дверь.

      За порогом стоял он.

      Мой демон, или разные демоны в его лице

      Денни, Денни…

      – Можно зайти?

      Он улыбался, стоя там, за дверью.

      – Заходи. Только обувь, сними. Недавно полы помыли.

      – Я не гордый. Сниму. А не будет проблем, как в тот раз?…

      В тот раз, это было лет двадцать назад, он также зашел, разулся, а потом, потом.

      Потом ничего не помнил, только поутру обнаружил, что исчезли мои туфли из гардероба.

      Они были очень дорогие, из натуральной кожи.

      Я облазил все притоны, состоящие из нарков и бродяг.

      Под вечер мы, наконец, встретились: опухшие, озлобленные.

      Оказывается, он немного перепутал мои туфли, со своими.

      Мои туфли ему чуть были не по размеру.

      Как его туфли, мне на ногу.

      Просто они были так похожи, да и так, когда становится всё пофигу, хрен разберешь.

      Мы здорово посмеялись, когда разобрались в ситуации.

      Но это только один случай.

      Сколько еще было.. потом, таких…

      – А давай к шлюхам?

      – К таким, самым, отъявленным.

      – Дорогим?

      – Нет!