Дитя порока, музыкант… Сольный альбом в прозе. Руслан Александрович Рузавин

сейчас.

      Ага, колонку свою сразу достал. Чтобы как с Агутиным не пролететь. Проиграл ведь, между прочим, пари тогда. Ну молодец, прогресс налицо.

      – Сейчас… вот.

      Включает на телефоне, и… Только сегодня у нас на арене – группировка «Ленинград»! Еще и петь не начали, а почерк выдает. Ну что, достойный выбор… И как его аранжировать будем? Хм-м, однако… Ну нет, не джаз, конечно. Стилизация под. Сложновато для г-на Шнурова, пожалуй. Но можно ведь и отрешиться от Сергея Владимировича. Не, когда запоет не сильно-то отрешишься. «…водкой смочив ротовую полость…» Мог ведь когда-то, а? Мо-ог… Сергей-то наш. А хорошо, слушайте. Приджазовано, шагающий бас такой, но не джаз. Ну-к, куда в куплете выйдем? А-иэх-х, куда ж без слэпа нам!.. «…давай джазу! Давай газу!..» Но тоже хорошо. И вписывается, вписывается в песню, вот что главное. В энергетику разухабистую того еще, до-денежного Шнура заходит. Прям заходит. Хорошо, но что-то напоминает нам… Что-то, что-то…

      – Чей зеленый «раум» стоит? Под соснами прямо. Во двор не въехать.

      Мужик с улицы зашел, из постоянных. Вопрошает громко. А чего вопрошать, нету же у нас таких.

      – Теперь есть, – бармен Гера кивает на молодое дарование.

      А Кирюха и не слышит. Так и сыпет – поп, хаммер, «мертвая»… Как глухарь на току, точно. И у глухаря этого не только гитара тысяч за семьдесят старыми, но и машина ещё. Охренеть.

      – Кирилл, – выключить колонку его, иначе не остановишь.

      Озирается. Вынырнул из своего джаза-неджаза. Давай, возвращайся. Обратно в мир.

      – Так у тебя машина есть?

      – Есть.

      – Зеленый «раум»?

      – Скорее бело-зеленый.

      – А зачем тебе машина?

      – Удобно. Это удобно.

      – Так ты, может, запаркуешься так, чтобы и всем удобно было, не только тебе?

      Ага, глазами зыркает. Значит, точно раскорячился прямо под соснами. Кто бы сомневался.

      – Если им неудобно, можно в соседнем дворе поставить.

      – А ты был там, в соседнем дворе? Там тоже как шпроты в банке…

      – Не вижу, чем я мог бы помочь здесь.

      И спокоен ведь, зараза, вот что! Спокоен ка как три удава, блин. Выбешивает… Ну понятно же, что недавно машина, нихрена не умеет ни водить, ни парковаться, а самомнение уже… Выше крыши самомнение! Куда тебе!

      – А ничего, что это клиенты? – даже меняю всегдашний ироничный тон. – Ты не отворачивайся, послушай, – на чуть более раздраженный. – Ну ты ж за монетизацию у нас? Так вот – ты живешь с их денег. И если их не будет, ну не захотят люди парковаться в соседнем квартале, чтоб тебя такого одарённого послушать… Так вот, тебя не будет тоже.

      Вот понимает же, что не прав. Но. Сидит пыхтит и никуда не идет. Жертва некоммуникабельности.

      – Чей зеленый «раум»?

      Ещё кто-то с улицы вошёл. Ба, дак это ж босс новый у нас. Ну-ка, ну-ка…

      – Да не знаем вот, – снова всегдашним ироничным тоном. – Террористы наверное. Надо бы в ФСБ позвонить.

      – Это