Девочка Грома. Любовь – ненависть. Татьяна Тэя

телефонная беспроводная. Что с них поиметь можно? Хотя если нарики какие… сдадут в комиссионку… на дозу хватит.

      Только вот в доме порядок. Не похоже, чтобы тут посторонние шарились.

      – Мам, это из-за меня? – всё-таки решаюсь спросить.

      – У тебя какие-то проблемы, Илона? – получаю вместо ответа.

      С трудом сглатываю. Вот что ей сказать? Конечно, неправду.

      – Нет, мам, у меня всё хорошо, но… я не знаю. Точно не из-за меня?

      – Точно. Ты тут не при чём.

      Вздыхаю обречённо, складываю руки на валике дивана, утыкаюсь в них лбом. Ощущение безнадёжности становится лишь сильнее.

      Значит… значит это не здесь случилось!

      – Это не здесь случилось?

      – Нет, Илоша, не здесь.

      – А где?

      Молчит.

      – Мам, надо в милицию позвонить.

      – Зачем?

      – Сказать… сказать, что на тебя напали!

      – Зачем?

      – Пусть ищут!

      Мать горько усмехается и, наконец, поворачивает ко мне лицо. И я ахаю, теперь уже в деталях разглядев, что с ней. Даже темнота позволяет это сделать.

      Один глаз у неё почти заплыл. Там огромная припухлость. Губа рассечена и на лбу тоже глубокая рана, но края обработаны, значит, мама уже оказала себе первую помощь. Качаю головой, думая, как бы зашивать не пришлось.

      – А чего искать? – выдаёт мать. – Как будто я не знаю, кто это сделал!

      – Тем более!

      – Тем более нет! – отрезает, потом пару секунд помолчав, добавляет. – Хуже будет.

      – Мам… кто?

      – Не скажу.

      – Мам, но почему?

      – Не лезь… не лезь в это. Иди спи. – Опускает взгляд чуть ниже, замечая непорядок в моей одежде. – Что с футболкой, Илона? – прищуривается, затем аккуратно. – Что-то случилось?

      – Ты стрелки-то не переводи.

      – Я спрашиваю, что случилось?

      Теперь уже в голосе мамы паника. Кажется, в её голове начинают складываться два и два… Поэтому спешу успокоить, прежде чем она напридумывает невесть чего.

      Хотя… если уж начистоту: всё правильно она напридумывает. Только со мной ничего не случилось. А вот с ней…

      – Всё в порядке. Неудачно зацепилась.

      – За что? Я не идиотка.

      – Я знаю, ну… пьяный парень налетел. Вернее, он за меня зацепился, – сочиняю на ходу. – Он всё хватал, что на его пути стояло. И я вот неудачно так подвернулась под руку. Не переживай, меня Громов выручил. Помог до дома добраться, – спешу добавить.

      – Юрочка.

      В голосе мамы теплота. А меня чуть передёргивает. Знала бы мама, чем этот Юрочка, её бывший ученик, кстати, теперь занимается.

      И как кусал мои губы какой-то час назад. И угрожал под юбку залезть, если потребуется.

      Спас, конечно, меня. Огромное ему за это спасибо. А вот поток гадких слов после произносить было необязательно, и без этого хреново.

      – Он самый, – бурчу со скрытым недовольством.

      – Это тебе повезло. Он хороший мальчик.

      Да уж… мальчик. Да уж… хороший. Знала бы ты, мама, где мы с этим хорошим мальчиком сегодня столкнулись!

      Глава