Кричи громче. Елена Тодорова

что он снова не срабатывает.

      – Что не так? Ты забыл, да?

      – Нет, не забыл. Я уверен, что вводил вчера – 7471.

      – А сейчас?

      – Так же!

      – Тогда почему он не работает? Попробуй еще!

      Пробую. Результат тот же.

      – Боже, Яр! Почему он не работает?

      – Откуда мне, блядь, знать? Перестань верещать на ухо, – начинаю капитально беспокоиться из-за всей этой фигни. Но стараюсь все же не впадать в шабаш, как это любит делать моя изнеженная Машка. – Может, из-за того, что питания не было, код обновился?

      Последнее выдвигаю чисто для себя, но Титову прям на месте подбрасывает.

      – Ты шутишь? Ты же шутишь? Ты спецом меня пугаешь, да? Скажи! Потому что мне страшно! Признаю!

      – Нет, сейчас я все делаю правильно. Не пугаю тебя, – доношу до этой истерички как можно мягче. – Он не работает.

      – Но… Как мы тогда выберемся отсюда?

      – Не волнуйся, скоро придет Ридер.

      – Ты уверен?

      Нет, не уверен. Но Машке об этом знать нельзя.

      – Я разговаривал с ним вчера, пока ты сидела с завязанными глазами в машине. Он в курсе, что мы тут до утра. По-любому приедет.

      – А если нет? Ты же его знаешь! Каких-то колес наглотается и спит потом до вечера. Не раз так было…

      – Подождем, Маш. Когда-то же проснется.

      Она за голову хватается и, надувая щеки, шумно выдыхает.

      – А если нас искать будут, это место, его как-то видно с улицы? Что это вообще такое?

      – С улицы это обычный коттедж, каких на ней десятки, – признаюсь. – Но Ридер придет. Не волнуйся.

      – А если все же нет? – в ее глазах такое отчаяние горит, едва сдерживаюсь, чтобы не обнять. – Нас смогут как-то найти? Ты далеко машину оставил?

      – Не особо, – отвожу взгляд. – Просто… С другой стороны. И тут как бы… В доме вход в бункер… Он порядочно засекречен.

      – Черт… Я не хочу здесь сидеть, – паникует. – Ни минуты не хочу!

      – Понимаю. Я тоже. У меня вообще час назад тренировка началась. Знаешь, что мне за пропуск будет?

      – Ярик… – вздыхает Машка. В глазах уже слезы вижу. – Мне страшно.

      – Да перестань ты! Все нормально. Я же с тобой, – приобнимаю все-таки за плечи. – Пошли, давай. Посмотрим, что тут есть пожрать.

      – Я не голодна.

      – Я голоден. Пойдем, красивая. Давай, – увлекаю ее в подсобное помещение. Стараюсь отвлечь. – Знаешь, что я хочу? Тут по-любому должна быть ореховая паста. Во всех фильмах про апокалипсис в убежище берут такую хрень.

      – Да, точно… Должна быть.

      Где же чертов Ридер?

      – Ну, хоть жрачки тут навалом, – шурша по полкам, довольно выдаю я. – С голодухи точно не помрем. Давай, не стой, Маруся. Что будешь?

      – Не знаю… Может, печенье, – ломается моя поникшая «сеструля».

      – Ореховое, кокосовое, ягодное, шоколадное…

      – Кокосовое.

      Протягиваю ей пачку. Себе беру фисташки и пачку чипсов. По дороге из кладовой еще и бутылку колы прихватываю.

      – Яр… – мнется Машка в комнате.

      Явно не знает, как сказать.