Сумеречный Сад. Трейси Хигли

Вообще-то, тебя вчера весь день не было.

      Сердце начинает отбивать стаккато, я вынимаю телефон. Дата «Четверг, 31 марта» смотрит на меня, как и серия непрочитанных сообщений от Остина, присланных прошлой ночью.

      Ты где?

      Затем:

      Ты придешь?

      Ты забыла про встречу?

      Серьезно?

      И наконец: Ухожу. Напиши, как прочтешь. Надеюсь, все ОК.

      Сложно дышать. В поисках опоры хватаюсь за шкаф. Неужели я весь день провела во сне?

      Я пытаюсь вспомнить. Я слишком много выпила? У меня жар?

      – Ты в порядке? – Лиза скрещивает руки на груди. – Выглядишь так себе.

      Задней частью ладони меряю температуру – лоб холодный.

      – Правда? Кажется, все в порядке.

      – Тебе, может, взять еще один выходной? У меня все под контролем.

      – Нет! Нет, все хорошо. Я… я пойду в офис на минутку.

      Дверь закрывается, в окружении стопок несортированных книг я роняю голову на стол.

      Думай, Келси. Как такое возможно?

      Никак. Это невозможно.

      Нет ни единого объяснения, и ничего тут не поделать.

      Лиза стучит, затем заглядывает в кабинет:

      – Тебе письмо. По-моему, неприятное.

      – Спасибо.

      Оставшись в одиночестве, я открываю письмо из городской налоговой.

      Как и ожидалось, это требование об уплате налога с указанием пени. Однако дальше указана новая информация.

      Если я не соглашусь признать решение суда до пятнадцатого апреля, они смогут конфисковать мое имущество и продать с молотка.

      Внутренним взором вижу пренеприятную картину: Чарльз Даймонд Блэкбёрн с довольной ухмылкой машет аукционной карточкой, делая ставку.

      «Признать решение суда» в данном случае значит выплачивать накопившийся долг в течение долгих десяти лет, не забывая про новые начисления. Но если я просрочу налоги снова, то администрация будет в праве конфисковать все, чем я владею, и я не смогу протестовать. Я не соглашалась до последнего, но до пятнадцатого апреля осталось всего две недели.

      Хватит с меня таинственных садов на пустырях. Время действовать.

      Я засовываю письмо в ящик и направляюсь в магазин.

      Лиза открывает рот, чтобы что-то сказать, но, видя выражение моего лица, решает промолчать.

      – Я тут подумала. Как считаешь, сколько мы можем выручить за них? – Я подхожу к стеклянному шкафу и просматриваю названия книг.

      Фолкнер, «Когда я умирала». Элис Уокер, «Цвет пурпурный».

      Л. Фрэнк Баум «Волшебник страны Оз».

      Фрэнк, как Ф.? Или он должен был быть Л.? Сердце пронзает боль, я не реагирую. Больше никаких бредней.

      Но я спонтанно вынимаю телефон и ищу фотографию Л. Фрэнка Баума. Прищурившись, смотрю на шахматную доску из черно-белых картинок.

      Мурашки бегут по шее – я узнаю этого человека, хотя на большинстве фотографий он старше. Это Ф., который, по словам А., подписал Э. – Ба? – одно из своих первых изданий. Так ведь?

      – Ну? – Лиза спрашивает, заглядывая мне через плечо.

      Я прижимаю телефон к груди.

      – Что?

      – Хороший