Сумеречный Сад. Трейси Хигли

никаких «может»! Чтобы жить полноценно, мы должны пройти сквозь двери в более удивительный, чудесный мир. Шанс. Судьба. С таким не шутят.

      Я делаю глубокий вдох, не зная, что сказать.

      – Ну же, иди, – он кивает в сторону тропинки, ведущей во тьму.

      – Простите?

      – Надо пройти сквозь двери.

      Значит, не метафора.

      Но все это уже слишком. Я люблю тайные проходы, но ни за что не пойду в темный лес, даже если на его месте на самом деле должна быть стена.

      – Я… мне нужно…

      Ф. цыкает.

      – Что нужно? Что может быть важнее?

      – У Э. проблемы со здоровьем. Я должна проверить, как она. И в магазине дела плохи.

      Он наклоняет голову, слегка нахмурившись.

      – Все потому, что ты не знаешь, кто ты такая.

      Я открываю рот, но не могу выдавить ни звука. Ф. знает меня? Может быть, даже моих родителей?

      – Когда ты не знаешь, кто ты на самом деле, другие люди могут у тебя забрать. Забрать то, что является твоим. – Он трогает меня за плечо, подталкивая к краю сада. – Ты найдешь там ответы на все свои вопросы. Если осмелишься.

      Он заставит меня идти туда?

      Впервые за вечер я чувствую страх, порыв сбежать, хотя другая часть меня жаждет обрести найденное.

      – Я должна идти, была очень… рада знакомству… то есть встрече.

      Я разворачиваюсь от Ф., от стола.

      Где же та скамейка, рядом с которой был мой вход?

      Я стремглав бегу по буйной траве, но почти у самой скамьи я спотыкаюсь и падаю. Последнее, что я вижу в мерцании свечей – летящий в воздухе бокал и удивленный взгляд мужчины, которого Т. назвал моим поклонником.

      Затем – темнота.

      Глава 8

      Любовь – жизнь пробуждающаяся, ты – сон.

Из «Слово в пустыне», Малкольм Гайт

      Из темноты меня зовет тихое, мелодичное птичье пение.

      Я просыпаюсь медленно, пробираюсь с закрытыми глазами сквозь туман подсознания.

      Вспоминаю. Сад. Я в волшебном мерцающем Саду.

      Открываю глаза, чтобы найти птицу, поющую мне доброе утро – может быть, она слетела с ветвей величественного дуба?

      Но я вижу только желтеющий потолок моей квартиры.

      На мне снова домашние штаны, заляпанные краской, и старая толстовка. Платье с вышитыми цветами вистерии пропало.

      Птичье пение – всего лишь будильник, звенящий все громче с прикроватной тумбочки.

      Со стоном нашариваю рукой телефон и выключаю будильник.

      Сон. Всего лишь сон.

      Закрываю глаза ладонями и чувствую горячие слезы.

      Почему я плачу?

      Потому что сад казался настоящим, таким… целебным.

      Странное слово, но оно первое приходит мне в голову.

      Меня приняли в круг «настоящих» писателей. Сообщество людей, ценящих творчество и красоту. Мои люди. Как будто находишь оазис в пустыне. Изысканные блюда, принесенные подарки, ощущение вечности.

      В саду я нашла все, что люблю. Алхимия, замешанная на моей крови: ностальгия и элегантность, загадки и любопытство. Радость и принятие.

      Но я знаю, откуда