На семи ветрах. Анна Попова

эффект плохого цирка,

      весь этот крик – он явно нарочит.

      Но всё-таки осколок суицида.

      И до сих пор рубец кровоточит.

      Звезда над гаражом. Дымки. Окурки.

      Подружка с парнем, откровенье лжи.

      И ты, как недоломанная кукла,

      смогла не доломаться и ожить.

      Седой колдун полкоролевства сглазил.

      Вселились лепреконы на чердак.

      Скурился парень в параллельном классе,

      и жутким воем, воплем: как же так?!!

      Последний бой последнего дракона.

      Вампир и ведьма поделили власть.

      Два фанфика про Гарри с Гермионой

      (один хотела… только разошлась).

      Осенняя банальнейшая хмурость:

      учебный год не сдался ни черта!

      Такой наив с претензией на мудрость,

      что даже умилительно читать.

      Убит король, ушла гулять охрана,

      два ворона горюют, вещуны…

      Твоим стихам, написанным так рано,

      что до поэзии как до Луны,

      лежать на полке, выцветать, пылиться:

      большие страсти маленькой пискли.

      Их даже не на интернет-страницу,

      а для себя… Дворняжкой поскулить,

      заплакать, покраснеть от жуткой «лажи»,

      слова бледны, а рифмы неверны…

      Но ведь была та девочка. Была же.

      Летавшая когда-то до Луны…

      Андрей

      Возвращение

      Исписался? Тогда завязывай!

      Так бывает – всему свой срок…

      Спину выпрями, сделай паузу,

      вспомни – истина между строк!..

      Не теряй – ни лица, ни времени,

      двадцать пятый строча сонет.

      Если к звёздам, то через тернии!

      А иного пути и нет…

      Было время златое, было ведь:

      щёлкал рифмы легко, на раз!

      Как умел ты – казнить и миловать,

      бить прицельно – не в бровь, а в глаз!

      Даже в душном плену отчаянья,

      ты, глаголами боль глуша,

      не сдавался, не спал ночами:

      не дремала твоя душа.

      Даже в тесной однушке старенькой

      жил, как в сказке, взахлёб творя…

      А сегодня – в элитной сталинке –

      только небо коптишь зазря.

      Ты иссяк, исчерпался, выдохся,

      ты от жизни отстал, устал…

      Не сиди же на месте, двигайся!

      По заветным пройдись местам,

      отрешись хоть на пару месяцев

      от безумной игры в слова…

      Всё вернётся, уравновесится…

      Пусть проветрится голова!

      И не смей поддаваться панике.

      Взгляд замылился? – пустяки!

      Будут будни и будут праздники,

      будут, будут ещё стихи…

      Народятся хлебами спелыми,

      дай им только созреть сполна.

      Ощетинятся строки стрелами,

      как в счастливые времена.

      Ты пройдёшь потайными тропами –

      это будет отважный шаг, –

      теми самыми, многостопными,

      по которым болит душа.

      Будут