Волнение. Кровь на снегу. М.М. Дрив

наверх.

      Мы едем в лифте на верхний этаж, проверяю всё ли подходящее есть у меня. Мне во сути нужен только фонарик и еда, потенциально аптечка, однако не верю в проблемы.

      – Ты ещё и лопату взял?! – восклицает удивлённо Сурт. – Зачем?

      – А если что-то под землёй, и нам достать надо?

      – Ты сможешь эксплуатировать свою силу, господин «Хозяин города», – друг делает воздушные кавычки, – ты же можешь поднять кусок земли.

      – Хм.

      Правда, я даже не подумал об этом, я ещё никогда не «работал» с природой, землёй, мне кажется, что я могу, ведь пока не поддавались моей силе только люди.

      Мы на месте и стучим в дверь – нет ответа. Стучим ещё – без ответа. Звонка у него никогда и не было. Я нажимаю на ручку, она поддаётся, и металлическая дверь пропускает нас. Под ногами чистенький линолеум, мы снимаем обувь у двери, со всех сторон слышится лёгкий гул машин. Не буду притворяться, что знаю большинство из них, но сразу распознаю его личный фиксатор волнений в «потоке силы», который на слегка возвышенном прорезиненном основании красуется в центре громадной комнаты, покрытой металлическим куполом. Вытянутые вилкообразные «конечности» конструкта смотрят в центр, нависая над подопытным человеком с различных боков, синие трубки охлаждения вьются змеями среди проводов по рамам механизма, что начинены невесть чем. Неточный, совсем неточный этот инструмент, однако, он хотя бы что-то показывает.

      – Дорогие гости, проходите, проходите, – доноситься из другой комнаты дребезжащий назальный голос, – эм, там должен быть крестик на полу…

      – Профессор мы здесь… – стараюсь откликнуться в сторону источника звука.

      – Да-да, знаю! – прерывает меня Симон. – Подождите же! Я скоро!

      – Профессор Вайковский! – восклицает уже Сурт.

      – Что же вы голубчики, сейчас мы вас обработаем… – в этот момент начинают медленно спускаться покачивающиеся мелкие треугольные зеркала, связанные между собой – я знаю, что это.

      – Уберите усилитель, Симон! – кричу в проход, направляясь в ту же сторону.

      – Откуда вы, кхе… – слышится уже совсем близко.

      – Это мы: Дрив и Штефт, профессор! – огибаю компьютерный стол, бросая слова перед собой.

      Я не достигаю прохода в жилую зону, к нам выходит уже сам Вайковский. Его высокая фигура, широкие плечи, поникшие под грузом возраста, проявляются сквозь тьму. Его черты освещает мерцание лампочки слева и холодный свет лаборатории. Большое лицо с высоким лбом, в глубине глазниц – карие глаза, поджатые узкие губы, спрятанные бородой и усами, крупный, но всё ещё узкий нос, сильный волевой подбородок слегка кривого прикуса, что оставляет его частенько со слабо приоткрытым ртом. Неаккуратные волосы спадают на плечи волнами, иногда они остаются просто спутаны вокруг головы, но сейчас видно, что он приводил себя в порядок. Цвет его волос – соль с перцем, но уже теряет остроту смеси. На морщинистой шее и нижнем лице – борода, совсем короткая, но особенно аккуратная. Он, скорее всего, подправлял