Die Chroniken der drei Kriege. S. A. Lee

nickte. »Und außerdem würde ich mich noch einmal mit diesem reizenden Ordensvorsteher befassen – er soll uns sagen, was genau bei diesem Ritual geschieht – und vor allem, wo es stattfindet.«

      Megan hatte kaum den Mund geschlossen, als die Tür zum Beratungszimmer aufgerissen wurde.

      Mìszak kam hereingeplatzt, für einmal völlig außer sich.

      »Exzellenz, vergebt mir die Störung«, stammelte er, »aber Ihr solltet sofort kommen … der Priester, Exzellenz … er hatte eine Art Anfall … Seine Wachen sind ratlos …«

      Schreckliches ahnend, folgte Kirin Mìszak im Laufschritt hinunter in die Kerker. Schon von weitem schlug ihm der Gestank von verbranntem Fleisch entgegen. Als er den Kerker betrat, hatten sich die Windreiter um einen riesigen schwarzen Brandfleck am Boden versammelt, die Schilde aus Stahl lagen nutzlos neben ihnen auf dem Boden.

      Bei seinem Anblick richteten die Krieger sich auf.

      »Herr«, sagte einer von ihnen, »es ist uns unerklärlich, Herr … wir haben ihn bewacht, wie Ihr sagtet, und auf einmal ist er zusammengebrochen. Wir haben nicht gewagt, uns ihm zu nähern, aus Angst, es wäre eine List … und dann, aus dem Nichts, ist er in Flammen aufgegangen, als ob ihn jemand mit Pech übergossen hätte. Es hat nur wenige Lidschläge gedauert.«

      »Ihr habt keine Schuld«, beruhigte ihn Kirin. »Vermutlich wollte er verhindern, dass wir ihm noch mehr Geheimnisse abpressen.« Er stieß einen wüsten yoreninischen Fluch aus, dann wandte er sich von der verbrannten Fläche am Boden ab. »Kehrt auf eure Posten zurück. Und trommelt Larniax, Monzù und Rhùk zusammen – wir haben ein Problem.«