Mix fight поэзии. Оганес Григорьевич Мартиросян

час,

      и бьется сердце – Грозный – в нас:

      – Тот, кто не с нами, – тот под нами, -

      ты прав воистину, Кавказ.

      Стихали южные моторы,

      когда, спустившись, я искал

      чего поесть (в то время Гори

      в ста километрах догорал).

      Не уходи, шептали двери,

      но я, присягу дав себе,

      уже летел через потери

      навстречу ночи и судьбе.

      * * *

      Я вижу мать, умершую, в гробу.

      Она в своем халате желто-синем.

      А на столе – записка "не забудь

      купить батон, сметану…" иже с ними.

      В громадном одиночестве сижу.

      На телефоне – только 112.

      Кругом пылает Грузия, божусь

      словами песни, некуда деваться.

      Сижу – в мечтах, предательских и рокских,

      о жизни, а за окнами снуют,

      кто школы побросав по-маяковски,

      их в институтах улиц познают.

      Я этой перемены не приму –

      уже на "вы" любая малолетка.

      …Ночь опустилась пышущей наседкой,

      и вылупились фонари во тьму.

      Абастуман. Сурамы. Налегке

      за окнами подпрыгивают форды.

      Я задремал, не видя, как в тоске

      вершинам надавало солнце в морды,

      и новый день забрезжил вдалеке,

      на тоненьком повиснув волоске.

      * * *

      Не я побываю в Тбилиси,

      открыв ее улицам счет.

      Больной, уже чуточку лысый,

      я бьюсь, словно рыба об лед.

      Картофель и сыр. Пообедав,

      покинув Армению, где

      враждебны к приезжим скинхеды,

      брожу по деревне Клде.

      Стоят кучерявые негры.

      Взбираясь по их головам,

      шепчу им: "Я тоже ведь беглый,

      не с юга на север – а к вам".

      Леса догорают в Боржоми.

      Питаясь одной синевой,

      валяюсь на склоне, порожний,

      пока еще только живой.

      Я вырос, давно уже дядя –

      упал, как осиновый лист.

      Внизу – бородатый Звияди,

      племянник и экономист.

      Вот так умереть бы, в расходы

      родных не пустив… Дотемна

      блуждаю, найдя мимоходом

      синоним к Кавказу. Война.

      * * *

      Вверх по Орбелиани

      в упор, до синевы.

      Но пусто: ни мечтаний,

      ни злости, ни любви.

      Бутылка «Натахтари».

      Запачканы штаны.

      Летит пустая тара

      за памятник Шоты.

      Утраченные губы,

      и слезы, и звезда.

      Попробуй сулугуни

      в местечке Аспиндза.

      Беги, вскочив с кровати,

      у местного узнать,

      спросив: «ромели сати?» -

      что время – умирать.

      Чтоб к вечности причалить,

      взбирайся сквозь село

      к правительству печали,

      пока не рассвело.

      * * *

      Живи, умри – и не надейся,

      вались, не в силах расстелить

      кровать, подушка, словно рельсы,

      гудит… Пора составу