Mix fight поэзии. Оганес Григорьевич Мартиросян

в мир и образ твой,

      подозревая за собой

      раскол семнадцатого века.

      …В себе я предал человека,

      и нет согласия в ногах,

      чтобы сорваться, словно «ах»,

      на луч, мелькнувший в волосах…

      * * *

      Стучал трамвай, пылал плакат.

      Две-три десятки и заточка.

      Сенной. Я вышел. Обесточка,

      «Спирт, спирт», – нерусские стоят,

      и молодость – как азиат.

      Торговый берег топит глаз.

      Я возникаю на картине,

      где муза, плача, родилась,

      как Марадона в Аргентине.

      Под куполом звенящий рынок.

      В Христа одевшийся Пилат

      зовет на выборы. Ирина,

      Гюго, Дюма многосерийный

      у ног, простертые, лежат.

      Звонок последний притупил

      несказанное. На дорогу

      губу, не выпив, закусил…

      Стихотворение – тротил:

      он сердце разрывает богу.

      Нас разделило время-лекарь.

      Но осень повернет назад –

      и поздних лет библиотекарь

      вновь жить захочет наугад.

      Приколотил Сенной у врат:

      «Товары вроде человека

      возврату не принадлежат».

      * * *

      День войны

      Тот день закончился. Тогда

      почти что не было людей

      на улицах. Текла вода.

      Шли ударения дождей.

      «Но в наших он сердцах всегда…» -

      ряды склонялись фонарей.

      Как декабристские полки,

      приветствовали Лужники.

      "Спасибо вам, что вы пришли…"

      И лица юные цвели.

      "Я думаю, что летом мы

      запишем новый свой…" И в том

      удостоверятся умы,

      когда, в кругу пылая тьмы,

      свой черный выпустишь альбом…

      И тех девчонок и ребят

      растает след… Ну а пока:

      разбитые АЗЛК,

      на стенах "Цой", и на века

      под этим небом нет тебя.

      * * *

      Когда в казненном состоянье

      с тобой беседовал, продрог

      весь белый свет, как изваянья

      остались двое: ты и бог.

      "И я в разлуке изнемог…" –

      сижу в кафешке без названья.

      Курю, не делая отмашки

      от золотоволосых дней.

      И с каждой новою затяжкой

      я улетаю все сильней.

      Сменил рекламу МТС.

      Исчезла ты, а я все здесь,

      хозяйку жду, упрямый ослик.

      Прошу вернись, что будет после?

      А после… Мы придем к победе

      коммунистического… Вдруг

      оторванный от полубреда

      я за окном увидел: вслух

      пригоршнями переполох

      бросал листве: – Мы раньше стихнем

      людей, застигнутых врасплох

      существованием и ливнем.

      * * *

      Приветствие Борисоглебска,

      автозаправка ТНК…

      Прочитанная эсэмэска,

      что "не увидимся, пока".

      Коробка спичек, голова,

      во тьме прикуривает