По всем частотам. Сборник. Валентина Осколкова

фонтанчик песка.

      Мы сидели с Русланом посреди обгоревших развалин какого-то ангара.

      – Руслан! Что происходит?!

      – Две тысячи восьмой год, – именно так, по словам произнёс он, сосредоточенно выцарапывая осколком кирпича что-то на бывшей стене. – Одиннадцатое августа. Южная Осетия. Вон там, – Руслан махнул рукой куда-то себе за спину, – Цхинвал. А Николаев – твой папа, я имею в виду, – вон там, – взмах руки в другую сторону.

      – И что я должен делать?

      – А я откуда знаю?! – возмутился Руслан. – Что-то. Знал бы – сам сделал, без тебя. Один раз спас, другой, думаешь, не сдюжил бы? Ха!

      – Может, это только я должен сделать? – предположил я неуверенно, с тревогой поглядывая в сторону, где, как он сказал, сейчас был папа. – Ну, его сын. Как в книжках.

      – Может, – согласился Руслан, поправляя наушники на шее. На стене за ним теперь читалось кривоватое: «РАЗ-ДВА – ВЫШЕ НОГИ ОТ ЗЕМЛИ». – Но это больше похоже на чушь. В книжках. А это, – он кивнул на кипящий вдалеке бой, – книжка?

      Громыхнул взрыв. Я вздрогнул и придвинулся поближе к другу. На книжку этот жаркий день, грохот разрывов и обгоревшие груды камней вокруг не походили.

      – Оружие нужно, – сказал я. – Да, Руслан?

      – Тебе? Ты им пользоваться-то умеешь? – Руслан смерил меня обидно-недоверчивым взглядом.

      – Ну, я же сколько раз видел, как папа это делает…

      – А убить сможешь?

      Я не знаю. Честное слово, совершенно не знаю.

      Я засучил штанину уже продранных где-то бриджей, послюнявил палец и принялся сосредоточенно протирать ссадину от налипшей пыли.

      – А умереть? – задал Руслан новый вопрос.

      – А я не… проснусь? Ну, обычно…

      – Это – не обычно! – отрезал друг. – Обычно и меня здесь нет! И Николаев… ты его глазами смотришь.

      Возразить на это мне было нечего.

      Только обидно было, что Руслан сердится и так на меня смотрит.

      – Мне надо идти, – сказал я.

      – Надо, – согласился он.

      – А ты?

      – А чего я? Меня не существует. Я умер в девяносто девятом, забыл?

      Я не забыл. Поэтому только вздохнул:

      – Ну ладно. Я пошёл, – и поднялся, но Руслан дёрнул меня за руку, заставляя сесть обратно.

      – Не при прямо на пули! Вон, сбоку, мимо той груды.

      Я торопливо кивнул и снова привстал, но Руслан опять не дал.

      – Ползком!

      – Ладно, – согласился я и пополз мимо развалин.

      По мне стреляли. Ну, мне так показалось. Один раз даже чуть не попали – взметнувшийся фонтанчиком песок больно посёк мне лицо. Я поспешно спрятался за какой-то сгоревшей машиной.

      Она была ещё тёплая. Большая такая, вроде джипа. В кабине кто-то был… Приглядевшись, я понял, что именно «был». До того, как заживо сгорел.

      Я сглотнул и отвернулся.

      И не такое в папиных снах видел!

      Правда, теперь всё было как-то слишком… по-настоящему. Это не папин сон и вообще – не сон.

      Но я сам сказал – и Руслан подтвердил, – что мне надо идти. К папе.

      Пересидев немного, я высунулся из-за машины…