Страж водопоя. Эдуард Веркин

живого, чего уж.

      – Ночью был дождь из мёртвых серых птиц, – отрешённо произнесла Светка. – Утро Дохлого Дрозда, да-да…

      Не все птицы были бело-серыми, рядом со скамейкой лежала белая.

      Светка наклонилась и подняла эту белую. Я хотел крикнуть, что не стоит этого делать, но не успел, она уже подняла.

      Кто-то всегда поднимает белую птицу.

      – Мёртвая…

      Кто-то всегда поднимает мёртвую птицу.

      Светка смотрела на птицу в своей руке. Понятно же, что дохлая, но Светка не могла кинуть её на землю, искала, куда положить.

      – Да брось ты её, – сказал я. – Мало ли от какой заразы они передохли? Может, птичий грипп?

      Светка огляделась, присматривая, куда положить птицу.

      – Дайте сюда.

      Я обернулся. Рядом с нами стояла хозяйка гостевого дома, она улыбалась и протягивала руку.

      – Дайте её сюда, – попросила хозяйка. – Я уберу.

      Дурацкая какая-то ситуация. Хозяйка стояла и с умильным выражением лица смотрела на Светку, точно это не Светка была, а Снегурочка к ним в гости заглянула.

      – Пожалуйста! Дайте!

      Мне показалось, что хозяйка сейчас заплачет.

      Светка отдала птицу. Хозяйка взяла этого белого дрозда и унесла отчего-то в дом. Мы со Светкой переглянулись. Я и сказать ничего толком не мог придумать.

      Появился отец с рюкзаком, оглядел птичий двор, плюнул.

      – Это не мы, – тут же сказала Светка. – Мы проснулись, а оно уже так.

      – Не мы, – подтвердил я. – Оно правда само…

      – Понятно, – кивнул отец. – Ничего не трогали?

      – Нет, – тут же ответила Светка. – Что мы, дураки? А вдруг это птичий грипп?

      – Да, птичьего гриппа нам только не хватало. Вы готовы?

      – Готовы.

      – Едем дальше.

      Мы двинулись к выходу, но тут из «Тихой прохлады» появилась хозяйка усадьбы с большим бумажным пакетом.

      – Вы забыли, – сказала она. – В дорожку.

      Отец взял кулёк под мышку.

      – А это что всё-таки? – спросил отец у хозяйки, кивнув на двор.

      – Птицы, что ли? – как ни в чём не бывало зевнула хозяйка. – А, они тут всегда падают…

      – Как? – не понял отец.

      Светка вытирала руку спиртовой салфеткой. А я смотрел на дохлых птиц.

      – А кто его знает? – пожала плечами хозяйка. – Киты на берег выбрасываются, а птицы падают. Сбиваются с пути, потом сил уже не хватает – и падают. Бывает, что полгорода ими засыпано.

      Отец брезгливо поморщился, он птиц не любит, особенно дохлых.

      – У нас тут учёные приезжали, хотели узнать секрет. Выяснили, что это из-за плотин на Волге. У птиц всё путается в голове, вот они и падают.

      Хозяйка постучала себя пальцем по голове, точно они ей на темечко падают. А вообще… дохлая птица – это плохая примета.

      – Сегодня утром во двор выглянула, а они валяются. Всех убрать не успела, как яблок в сентябре навалило.

      – И куда вы их будете девать? – спросил я.

      – Куда? Да на помойку выкину, куда ещё? Сейчас в мешок пересыплю да и выкину…

      Хозяйка